Mi retroalimentación no tiene toma de tierra, sólo mis pies en el suelo me hacen vivir el efecto placebo.
Tuve dos minutos para que el amor se consumiera como una colilla mal apagada. Agónico que ahoga, que se va y vuelve como una calada que enamora, que muere y sigue resucitando como si no tuviera nada mejor que hacer. Así es el amor que se pierde y se encuentra, una espiral sulfúrica y despistada en una mina a corazón abierto.
Permíteme, permítete un encuentro fortuito donde se pongan las palabras en las manos y los besos en las bocas.
Recuerdo ese papel con los ojos entornados y mi boli a punto de proporcionarle la raya que necesitaba para seguir trabajando hasta las 00.
El espejo-himen-amor fue destrozado por un percusionista ciego rasgando el marco que lo envolvía. Aquella suave y urticante piel quedó contenida en una hornacina que a modo de caja de Pandora, evitó las reacciones alérgicas "subcretinas" o desamor.
La "verdad" sólo son retales de una mentira mal formulada.
La desnudó el tiempo y el rozamiento suave pero insistente, su pintura inicial quedaba en manos de todos y de nadie, la vi desgastarse, la vi quebrarse, la vi esperanzada, soñó ahogarse en la garganta de algún tipo como tú, ahí estaba la vasija, besada por miles de labios, traicionada por todos, musitando en horas huecas el devenir de un chorro que significaba el principio del engaño.
En mis venas hay calles diáfanas por donde a veces se ve correr la sangre o algo de colesterol o humo ajeno. Es la misma sospecha de que, por decir algo inútil, estamos conectados por agujas invisibles entre personas radicalmente contrarias, el imprevisto beso fortuito, la charla de desgaste, o las manos que avanzan hacia lo incorrecto...todo eso que algunos convierten en poesías o sueños o pesadillas edulcoradas, hace que mis entrañas se encuentren superpobladas, y que ese estúpido cerebrito rojo que se empeña en latir rabiosamente, someta a mis propias fronteras a una terrible quemadura sin protección solar, convertido en tierra de nadie, en jauria de
tod@s.
La poesía es la adquisición de palabras como cuchillos que asoman como rosas.
La carretera corrió más rápida que sus pies. La huida era nada más que una pequeña indigestión. La huida era nada más que una pequeña ilusión que se desvanecía a las 12 del mediodía. Ella odiaba la medianoche porque las princesitas a esa hora mecánica, usaban a los lobos para cazar zapatos con caramelos dentro. El camino no se anda, el camino se gasta y se destruye de tanto caminar.
Tengo diez confesionarios por dedos.
Sólo soy consciente de la semana santa cuando despierto cada día dentro de mis sábanas santas, amortajado, y con ganas de multiplicar piernas y cuerpos, mientras me sangran mis estigmas de unas manos inútiles, ciegas, que apenas tocaron el cielo ya fueron expulsadas por pecaminosas. Así andamos los ateos estos días, persiguiendo indirectamente las vírgenes que se nos van presentando.
¿Que qué pienso? Pues que los ojos con los que miramos el mundo son de cristal de bohemia; que los milagros sólo ocurren en los programas de la teletienda; que vivir este domingo es como sufrir una broma pesada...y que me he realizado una lobotomía hace 2 minutos, pero ha sido un fracaso porque aún sigo preocupándome de las cosas...¡¡maldita sea!!
Mi sombra es un señor sin orden de alejamiento.
Quizás pueda robar un segundo a este reloj y pensar que soy fugazmente yo por un momento. Quizás el minutero me pueda echar una mano y acabe cambiando mis latidos por los granos del reloj de arena donde se encuentra la mirada que deseo. Ese desierto, ese grano, latido o mota en los ojos que te guiñan eternamente y consiguen abrir la noche roja en tu sexo.
Hay zombis que sólo se alimentan de vuestros latidos. Hay zombis que os dirán que os aman. Cuidado.
Tiendo en la cuerda un paisaje que apenas reconozco, hidratado de tantos sueños enterrados. Sin rumbo va la pequeña gota de cualquier pecho que desciende, este mapa ajado, por toda su verticalidad y que recojo en un pequeño cuenco sin fondo. Mis manos son el único color pastel que me está permitido añadir a esta tierra sin madre, por lo que camino como un animal, rehuyendo las razones que me son vomitadas por las que incorporarme de nuevo. La Humanidad pues, es un club sin derecho de desistimiento.
Si tú formas parte de lo divino como ya ha quedado demostrado anteriormente y tu pecas a diario sobre unas normas que tú no has impuesto como dios que eres, si esas normas no han sido sancionadas por tí, y son por tanto ilegales, ¿por qué no derogamos la biblia y las Tablas de la Ley, y nos repartimos los tesoros del Vaticano? ¿Si somos dioses pecadores, ¿por qué no nos vamos a lo calentico right now?
Si por ser tus padres (madre y padre) y además la Trinidad, puesto que el Padre, ya está repetido en ambos casos, y agregas a la "madre" y lo conviertes en un cuarteto. ¿Es la primera manifestación feminista de la Historia que ha sido solapada por la Iglesia? Mientras tanto nieva y como nieva te doy las gracias oh amig@-dios Dos preguntas: Si regalas en Reyes. Si los Reyes eran 3. Si tú te conviertes en tres. Si sólo dios es trino y uno a la vez. ¿Entonces eres dios? Si además los Reyes son los padres, y si tú haces de los Reyes, entonces ¿tú eres tus propios padres?
ATENCIÓN: En la Puerta del Sol hay unas señoras que han vendido los cupones de navidad (ahora ya del niño) a 22 euros (2 euros por encima del precio del cupón). Estas señoras se llaman popularmente "loteras", pero yo me pregunto, si no ofrecen ningún servicio de reserva de los números, si no te reciben con un chocolate ... con porras, si sólo venden los cupones, ¿por qué leches te cobran más caro, si en el cupón ya pone el importe? ¿por qué le ganan dinero al Tesoro Público?
Hay quien le da al Mundo otro bastón más con el que apoyarse. Hay quien ocupa su tiempo en desenterrar las sonrisas olvidadas. Hay quien se rebela eternamente contra la mortaja con la que nos visten al nacer. Hay quien reivindica que... lo humano debiera de estar de moda.
Hay alguien que echa el cierre sólo un poco por si vuelven los ladrones de sus sueños. Hay alguien que sonrie, por todos sus muertos, en el cementerio. Hay quien dedica unos segundos en dilatar sus pupilas ante quien pasa por su lado. Hay quien se engancha al brazo una vena partida del suicida.
La nieve es la señal de que el cielo también envejece. La nieve es el vómito de un arcoiris albino. La nieve es aquella sinrazón que cae de tu cabeza. La nieve es mi boca cerrada por vacaciones. Y en eso llegó la nieve a Madrid...como llega gozosamente la droga al vaso de whisky del amigo a quien se va a putear por barroquista.
"Mi (e)-lejía" blanquea el color de una típica tarde de otoño.
La realidad es aquella puta que siempre busqué y que tardé una vida en darme cuenta de que siempre la había tenido acostada en mi cama.
Has de reconocerlo. Nuestra mejor noche fue aquella en la que descubrí en tus tatuajes la tinta del libro que quise haberte escrito y que como en un acto reflejo, lleno de insensibilidades, huyeron de la mediocridad de mi pluma y buscaron tus nuevas pieles en blanco.
La gripe Z,Y,X.......C,B, "A" , siempre determina el máximo ahorro energético. A medida que van progresando las letras tienes a tu familia ahorrándose los paseos para verte en tu gueto-habitación con un posit que dice "si quieres algo, deja de respirar.
Su lengua viperina y su rastro de piel por los sillones acabó por confirmarle que más allá de haberse matriculado en Oxford, presentado a Mister Universo, casado y divorciado con la ex-Miss Torrelodones, era una simple serpiente socialmente domesticada. Se quitó sus brazos y piernas, sus piercing, recordó su veneno y se arrastró hasta el zoológico desde donde le dieron aquella vez la libertad provisional. Aún no estaba humanamente rehabilitada para este mundo.
Economizando el tiempo acabé ahorrando dos pausas para poder respirar.
