Nueva y tranquilidad (juegos del taller de poesía de una Noche en verde)

En la hora nueva
esa que no marcan
los relojes del sistema
manecillas enterradas
sin minutos, sólo son la nada.

Las manos que encierran
una idea de esperanza
tranquilidad solapada
de una revolución en marcha
compañeros, compañeras
de la madrugada.

Deshielo

Mis labios se endurecen con los años
al igual que ese repetitivo tic
que acaba por molestar
a mi reflejo en el cristal de tu casa.

Una corteza sin savia,
sin sabio que lo desentuerte
oculta mi desvelo naciente
siempre desde oriente.

Y porque creo en la desnudez
de tu cuerpo excavado por mí
descubierto de la piedra que habita
te deseo en todas mis buenas noches.

Elevas mis dimensiones
fuera de los mapas, me haces
ciencia y magia multiplicando 1 por 1
hasta que al fin dio 2.

Un pliegue que adoro es aquel
que socava mis aburridas tardes
que nace en X y vuelve a Y
ahí, compañera, justo ahí.

Pero tus ojos, hace tiempo
que andan perdidos detrás
de mis cuencas, donde las miradas
nunca se oponen y siempre se encuentran.

Y yo no he de creer en más
que en tu punto y seguido
del ombligo, o en mi ateísmo
carnal en un hotel consumido.

Hoy que, por ejemplo, aún no he muerto
cuando el sueño es una vida extra
cuando mi corazón es rebobinado
por un boli BIC, mi prisa y tu mano

se desbordan en mi cuerpo, con la exactitud
del río, al igual que los labios
vuelven en cada estación

de tren y el deshielo por las caderas
que todo lo arrastra, que todo lo mueve
que todo lo besa, que todo lo puede .

Las treinta penas y mi alegría.

Recuerdo mi sombra como crecía
en aquellos zapatos de la infancia
y como su insondable abismo
salpicaba parte a parte las aceras.

Recuerdo como las tartas de cera
de tanto esperar los aplausos
quedaron suicidadas en mi casa
sin soplos, ni risas de agosto.

Recuerdo a mi sonrisa flaca
encajarse en una cara tibia
en un rostro que tras los espejos
sólo proyectaba la nada.

Recuerdo esa tarde áspera
condensada en un cristal amenazante
heridas sobre mi piel
a punto de derramarse.

Recuerdo como era a los 4 años
el cristalino tallado en mis ojos
mentira esperanzada, que vio
formar palabras a su antojo.

Recuerdo mis argumentos
de cuento tras cuento
y la voz de mi madre
acercándome el sueño.

Recuerdo para mis treinta penas
una alegría desesperada
una piel grande, quebrada
de años encajados en mala gana.

Recuerdo para mis treinta penas
la revolución de la belleza
éxitos, fracasos tuve para rato...
pero tampoco adquiriré tintes dramáticos
tan perjudicial no es cumplir 30 años.

Sembrando las cuatro monedas

Aquella tarde entre la estación y la Luna, los raíles parecían víctimas inermes en tierra de nadie. Las mujeres se espaciaban de dos en dos en el apeadero, guardando el luto por su espacio perdido en el poder. A lo lejos, un escote se abre de piernas y caen sueños como chatarra incandescente formando un corro de escorias humano-minerales.

Así oigo la llega de mi final, estrépito visceral de una o varias malas digestiones, con los vagones hasta arriba y muy pocos macutos que reivindiquen el espacio que no he sabido ganarme en vida. Luego una señal incorpórea, melodiosa y timbrada me advierte que en la próxima frase he de bajarme donde se ha grabado el punto final de acero. Llego al final de mi boca-ovulario.

Acudo como esa palabra mal tildada a la tortura de la goma de borrar, a la limpieza de la mente como Platón sin Sócrates, a la implosión de mi castillo de Playmóvil como último baluarte de la decencia. Sólo el amor, escapa de la jauría apocalíptica, se retuerce entre las sogas que me llevan al paredón y escapa mutado en las cuerdas sanguinolentas que sostienen esta fragilidad.

Cuerdas que sostuvieron las galletas mordidas que sólo caían en aquellos labios que más enamorados parecieran estar. Los demás nos fuimos con Pinocho, el zorro y el gato a sembrar las cuatro monedas en el monte de los milagros.

Obituarios

La invocación de un pasto, como un canutillo hipodérmico, tengo alojado en el hueco de mis latidos. Por cada golpe de ausencia saltan las costuras de la tranquilidad y se remueven las segundos como en el día eterno del desamparo.

Así, como en una creciente oleada o quizás reflujo de lo que se fue, van y vuelven mis manos devueltas por la mar, devueltas y ahogadas, muertas ya, exiliadas de mí, voluntariamente, regresadas como el puto hijo pródigo, al nido, a las temidas veleidades del traidor hiperrealismo en el que se ha convertido mi cuerpo doliente por la sal del cuerpo mal - mar muerto.

La risa tal y como se proyectó en la roca, allí se calcificó eterna, fosilizada perdió todo el valor de mi humanidad, me robaron mi identidad fruto orgulloso de la rabiosa disconformidad en la que me hallo.

Mi alternativa, desde hace algún soleado tiempo son tus ojos. Esta es fruto de mi feliz enfermedad, que siempre deseo expandir más allá de mis impuestas extremidades.

El abismo, la muerte de la ilusión es el fin. Me encuentro en marcha sin saber a dónde voy y sin más razones que el tráfico que arrastro detrás de mí.

A veces siento escalofríos, supongo que es el vaticinio de que desde todos los puntos cardinales el viento azotará en campo abierto, sin ningún obstáculo, mi ser, desde mi pasado hasta lo que vendrá a considerarse una "accidental" desaparición futura.

Luego cojo un número para ir a ver la reposición de la pesadilla anterior en la dársena de mi propia estación. Mientras llega el momento de la proyección me siento a leer, en alguna esquela, sin erótico resultado, que mi desdicha ha llegado a su fin y que recibió del Papa la Santa Maldición.

Denguefrases VII

Estimados reflectores humanos, dejo a vuestra disposición la séptima lista de denguefrases, por si queréis dejar algún comentario. Las Denguefrases, las podemos definir como: "Aquellas imágenes automáticas o reflexivas, tanto realistas como superrealistas, concordes o contradictorias, sobre las relaciones posibles e imposibles de los significados entre sí de las palabras. Al abarcar infinitas combinaciones, se produce un híbrido o metáfora paradójica, hiperbólica, como resultado del despliegue de niveles o planos del lenguaje. Obsérvense las influencias de las Greguerías de Ramón Gómez de la Serna y la aplicación del método paranoico-crítico daliniano."

LISTADO DE DENGUEFRASES

La crisis económica es una operación matemática donde quien dijo aquello de "llevarse una" al final cumplió con su amenaza.

La soledad es la cáscara humana que nunca se abandona.

La soledad es una tormenta para sordos.

La sinceridad son los dientes llegando antes que las palabras.

La arbitrariedad son las persianas que esconden algunas noches los ojos a medio bajar.

El infinito es el espacio de cada despedida.

La injusticia son los labios cerrados por desamor.

El magnífico es un tipo abundante de casi nada.

Delicado como un martillo esculpiendo el tiempo.

Las preguntas son el voyeurismo de las palabras.

Las palabras entierran con saliva los cuerpos con vida.

La saliva es la más sincera muestra de interés.

El interés es para el amor una tumba abierta.

El teclado es una wija para contactar con la administración de la ultratumba.

Aburrimiento es mirar un esbozo y bostezar.

Mi tarde es la más temprana expresión de amor para unos ojos recien venidos al mundo.

La sombra chinesca que me sustituye en las escenas peligrosas

La sombra chinesca desaparece

cuando el océano rompe toda delicadeza

toda imaginación, toda esperanza

como la resaca de esta mar de garrafón

Porque orientar el Oriente no es tarea fácil

porque debí poner las velas al revés

patera sin identidad

voy camino del fin del mundo

Si salto a tu habitación reclamando

que hoy no es buen día para tu soga

créeme que hay luces que ahogan más

créeme que el aire está en peligro de extinción

Si me diluyo, como la saliva en tu sexo

es porque siempre fui toda tú,

mujer ciega (i)rreversible

Mi niño, yo y mis usb´s

He pensado en divorciarme de ciertas partes de mi cuerpo como se van las alas de los árboles cuando los niños les asustan con sus manos pringadas de sueños. Este niño que todo lo contempla porque nada le es antiguo porque nada le es angustioso, porque conserva en sus ojos la mecánica de construir mundos con unas hojas y un tiempo sin manecillas.

He pensado en divorciarme de ciertas partes de mi cuerpo que fueron unidas a mi esperanza con el pegamento que mis padres donaron a la eternidad un día que llovió y cuyo frío hizo juntar sus cuerpos.

He pensado en divorciarme de ciertas partes de mi cuerpo que hacen sombras a las letras que componen mi nombre en un día soleado mientras un eclipse cae como una tilde y fragmenta mi realidad cada dos por tres, mientras mi niño burlón responde: "seis".

La noche que me atracó Mr. Hyde

La vida se hace a base de decepciones hasta lo inaguantable, y es en ese importar-exportar todas las miradas que andan en las esquinas cuando uno se decide a querer.

Y sería gran cosa si uno decidiera amarse a uno mismo, pero comete el error de buscar la solución de sus frustraciones en otras personas.

¡Tristes todas las cuerdas que dominan la libertad! ¡Tristes y no suficientemente cortas!

Pongamos que uno abre una caja donde están a partes iguales sus aspiraciones o deseos y las carencias, el amor hace de aterciopelada funda que protege y quema, que da esplendor y oculta tras de sí la suciedad con la misma e interesada amnesia, la que se produce tras besar a alguien y entrar en el fragoroso terreno del no-retorno.

Pongamos que hoy mientras te da por recorrer esos lugares "especiales" que tiene toda ciudad que se precie, se te cae del bolsillo, emulando al Conde Montecristo, tu primer y único latido memorable, y como una espiral conduciendo borracha en un laberinto inabarcable, enloqueces buscándolo, levantando el pavimento, las faldas de las maniquies, y poco a poco cavas tu propia tumba sentimental. El amor ha conseguido enterrarte.

Ese amor brutal, agónico, fruto del choque entre dos lascas protohistóricas, no hace fuego, no sirve para calentar ni te dice que te quiere, sólo mantiene un inconstante desgaste, dependiendo del percutor y de las manos que otrora acariciaba las piedras, hoy las machaca y las extingue.

Ese jodido amor de caballeros sin armadura, sin profilácticos y que hacen el amor a pelo, volcando sus ideas en pollas y coños que lo dominan todo, y luego al volver la vista atrás te encuentras con una piel que antaño estaba rellena por ti y un papel explicativo a su lado que dice: "cuerpo sin magia recién pintado, por favor no pisar".

Franfacebook, el punto limpio y el mundo bicolor.

Mi retroalimentación no tiene toma de tierra, sólo mis pies en el suelo me hacen vivir el efecto placebo.

Tuve dos minutos para que el amor se consumiera como una colilla mal apagada. Agónico que ahoga, que se va y vuelve como una calada que enamora, que muere y sigue resucitando como si no tuviera nada mejor que hacer. Así es el amor que se pierde y se encuentra, una espiral sulfúrica y despistada en una mina a corazón abierto.

Permíteme, permítete un encuentro fortuito donde se pongan las palabras en las manos y los besos en las bocas.

Recuerdo ese papel con los ojos entornados y mi boli a punto de proporcionarle la raya que necesitaba para seguir trabajando hasta las 00.

El espejo-himen-amor fue destrozado por un percusionista ciego rasgando el marco que lo envolvía. Aquella suave y urticante piel quedó contenida en una hornacina que a modo de caja de Pandora, evitó las reacciones alérgicas "subcretinas" o desamor.

La "verdad" sólo son retales de una mentira mal formulada.

La desnudó el tiempo y el rozamiento suave pero insistente, su pintura inicial quedaba en manos de todos y de nadie, la vi desgastarse, la vi quebrarse, la vi esperanzada, soñó ahogarse en la garganta de algún tipo como tú, ahí estaba la vasija, besada por miles de labios, traicionada por todos, musitando en horas huecas el devenir de un chorro que significaba el principio del engaño.

En mis venas hay calles diáfanas por donde a veces se ve correr la sangre o algo de colesterol o humo ajeno. Es la misma sospecha de que, por decir algo inútil, estamos conectados por agujas invisibles entre personas radicalmente contrarias, el imprevisto beso fortuito, la charla de desgaste, o las manos que avanzan hacia lo incorrecto...todo eso que algunos convierten en poesías o sueños o pesadillas edulcoradas, hace que mis entrañas se encuentren superpobladas, y que ese estúpido cerebrito rojo que se empeña en latir rabiosamente, someta a mis propias fronteras a una terrible quemadura sin protección solar, convertido en tierra de nadie, en jauria de tod@s.

La poesía es la adquisición de palabras como cuchillos que asoman como rosas.

La carretera corrió más rápida que sus pies. La huida era nada más que una pequeña indigestión. La huida era nada más que una pequeña ilusión que se desvanecía a las 12 del mediodía. Ella odiaba la medianoche porque las princesitas a esa hora mecánica, usaban a los lobos para cazar zapatos con caramelos dentro. El camino no se anda, el camino se gasta y se destruye de tanto caminar.

Tengo diez confesionarios por dedos.

Sólo soy consciente de la semana santa cuando despierto cada día dentro de mis sábanas santas, amortajado, y con ganas de multiplicar piernas y cuerpos, mientras me sangran mis estigmas de unas manos inútiles, ciegas, que apenas tocaron el cielo ya fueron expulsadas por pecaminosas. Así andamos los ateos estos días, persiguiendo indirectamente las vírgenes que se nos van presentando.

¿Que qué pienso? Pues que los ojos con los que miramos el mundo son de cristal de bohemia; que los milagros sólo ocurren en los programas de la teletienda; que vivir este domingo es como sufrir una broma pesada...y que me he realizado una lobotomía hace 2 minutos, pero ha sido un fracaso porque aún sigo preocupándome de las cosas...¡¡maldita sea!!

Mi sombra es un señor sin orden de alejamiento.

Quizás pueda robar un segundo a este reloj y pensar que soy fugazmente yo por un momento. Quizás el minutero me pueda echar una mano y acabe cambiando mis latidos por los granos del reloj de arena donde se encuentra la mirada que deseo. Ese desierto, ese grano, latido o mota en los ojos que te guiñan eternamente y consiguen abrir la noche roja en tu sexo.

Hay zombis que sólo se alimentan de vuestros latidos. Hay zombis que os dirán que os aman. Cuidado.

Tiendo en la cuerda un paisaje que apenas reconozco, hidratado de tantos sueños enterrados. Sin rumbo va la pequeña gota de cualquier pecho que desciende, este mapa ajado, por toda su verticalidad y que recojo en un pequeño cuenco sin fondo. Mis manos son el único color pastel que me está permitido añadir a esta tierra sin madre, por lo que camino como un animal, rehuyendo las razones que me son vomitadas por las que incorporarme de nuevo. La Humanidad pues, es un club sin derecho de desistimiento.

Si tú formas parte de lo divino como ya ha quedado demostrado anteriormente y tu pecas a diario sobre unas normas que tú no has impuesto como dios que eres, si esas normas no han sido sancionadas por tí, y son por tanto ilegales, ¿por qué no derogamos la biblia y las Tablas de la Ley, y nos repartimos los tesoros del Vaticano? ¿Si somos dioses pecadores, ¿por qué no nos vamos a lo calentico right now?

Si por ser tus padres (madre y padre) y además la Trinidad, puesto que el Padre, ya está repetido en ambos casos, y agregas a la "madre" y lo conviertes en un cuarteto. ¿Es la primera manifestación feminista de la Historia que ha sido solapada por la Iglesia? Mientras tanto nieva y como nieva te doy las gracias oh amig@-dios

Dos preguntas: Si regalas en Reyes. Si los Reyes eran 3. Si tú te conviertes en tres. Si sólo dios es trino y uno a la vez. ¿Entonces eres dios? Si además los Reyes son los padres, y si tú haces de los Reyes, entonces ¿tú eres tus propios padres?

ATENCIÓN: En la Puerta del Sol hay unas señoras que han vendido los cupones de navidad (ahora ya del niño) a 22 euros (2 euros por encima del precio del cupón). Estas señoras se llaman popularmente "loteras", pero yo me pregunto, si no ofrecen ningún servicio de reserva de los números, si no te reciben con un chocolate ... con porras, si sólo venden los cupones, ¿por qué leches te cobran más caro, si en el cupón ya pone el importe? ¿por qué le ganan dinero al Tesoro Público?

Hay quien le da al Mundo otro bastón más con el que apoyarse. Hay quien ocupa su tiempo en desenterrar las sonrisas olvidadas. Hay quien se rebela eternamente contra la mortaja con la que nos visten al nacer. Hay quien reivindica que... lo humano debiera de estar de moda.

Hay alguien que echa el cierre sólo un poco por si vuelven los ladrones de sus sueños. Hay alguien que sonrie, por todos sus muertos, en el cementerio. Hay quien dedica unos segundos en dilatar sus pupilas ante quien pasa por su lado. Hay quien se engancha al brazo una vena partida del suicida.

La nieve es la señal de que el cielo también envejece. La nieve es el vómito de un arcoiris albino. La nieve es aquella sinrazón que cae de tu cabeza. La nieve es mi boca cerrada por vacaciones. Y en eso llegó la nieve a Madrid...como llega gozosamente la droga al vaso de whisky del amigo a quien se va a putear por barroquista.

"Mi (e)-lejía" blanquea el color de una típica tarde de otoño.

La realidad es aquella puta que siempre busqué y que tardé una vida en darme cuenta de que siempre la había tenido acostada en mi cama.

Has de reconocerlo. Nuestra mejor noche fue aquella en la que descubrí en tus tatuajes la tinta del libro que quise haberte escrito y que como en un acto reflejo, lleno de insensibilidades, huyeron de la mediocridad de mi pluma y buscaron tus nuevas pieles en blanco.

La gripe Z,Y,X.......C,B, "A" , siempre determina el máximo ahorro energético. A medida que van progresando las letras tienes a tu familia ahorrándose los paseos para verte en tu gueto-habitación con un posit que dice "si quieres algo, deja de respirar.

Su lengua viperina y su rastro de piel por los sillones acabó por confirmarle que más allá de haberse matriculado en Oxford, presentado a Mister Universo, casado y divorciado con la ex-Miss Torrelodones, era una simple serpiente socialmente domesticada. Se quitó sus brazos y piernas, sus piercing, recordó su veneno y se arrastró hasta el zoológico desde donde le dieron aquella vez la libertad provisional. Aún no estaba humanamente rehabilitada para este mundo.

Economizando el tiempo acabé ahorrando dos pausas para poder respirar.