Advertencia para cualquier lector-reflector humano

La poesía no puede ser tu piedra angular
la poesía no podrá ser siquiera un poco de arena
la poesía quema o destruye la sangre cauta
la corrompida sangre la vuelve tinta
pintando con nuestra vida las hojas en blanco.
Por eso el miedo acecha mi cuerpo,
por eso mi teclado es la espada de Damocles
Así concibo los labios definitivos y rosas
de mis manos, de las caricias como espadas.
Así, brevemente, Reflector Humano
oía como me dictabas un deseo.

Bienvenida/o

denguecortos@hotmail.com

domingo, 25 de junio de 2023

El voto de ultraderecha
















He conocido un voto
de promesa.
He conocido un voto
de pobreza.
He conocido un voto
de odio.
He conocido un voto
de venganza.
He conocido un voto
paniaguado.
He conocido un voto
rogado.
He conocido un voto
robado.
He conocido un voto
místico.
He conocido un voto
de amén.
He conocido un voto
de censura.
He conocido un voto
particular.
He conocido un voto
secreto.
He conocido un voto
útil.
Y también he conocido 
un voto contra ti
contra todas...
y contra sí mismo.

Ahuyentamos los besos

Ahuyentamos los besos como el vapor

cuando se condensa en el cristal

con las manos que nos percibieron

antes que fuésemos dos gotas de agua.



Y no hay noche que no eche de menos

nuestros suaves presentimientos

que nos hacían aventurarnos

hacia un doloroso final.



Confieso que detrás del móvil hubo silencios,

y palabras heridas y cobardes

que no hubo venganza pero sí dolor

que hubo tiempo pero también vacío.



Pero entonces no sabíamos escucharnos

ni sabíamos que el amor era miles de gotas

que se esparcían en la mampara

retenidas por un deseo inmarcesible.



Dejamos enfriarlo

dejó de envolvernos el vapor

que un día calentó un traje

hecho a medida para nuestra boca.

El regreso

Hoy he recuperado mis entradas como a mis entrañas, que andaban navegando solas. Las he seguido estos años a distancia, con impotencia, con impaciencia, en silencio, para ver cómo encallaban pero han resistido el paso del tiempo y de las contraseñas.

Han vuelto a mi casa para herirme como una palabra roma, que no atraviesa pero que te contusiona, que llama a mi puerta enmascarando su identidad. Y pese a saber que entra un misterio en mi vida, quizá Maldoror, le he recibido con una sonrisa y le he puesto un papel y un rotulador. Pero ha preferido utilizar todas mis paredes para increparme su abandono y dejarlas por quince mil años más como si se creyera eterno, como si su pensamiento trascendiera todo mi ser.

Sé o imagino, a veces mis creencias me juegan malas pasadas, que mi hijo de la piel muerta le envía en mi busca. Llega una etapa de resistencia, de volver a las catacumbas en las que fui creado y a las que poco a poco les daré color e identidad.

Hoy toca comer esta sopa rancia de letras que se presta a ser querida, esperando que el limón que le echo disimule su putrefacción. He aquí una ilusión que vuelve por pesadillas tratando de coser mi cuerpo tras una autopsia.

Hola a todas, todos y todes.

domingo, 13 de diciembre de 2015

El buen mal tiempo

Solo creo en el reflejo que teclea esta mentira
y me ata a la silla como un inmortal acento.


No creo en las ácidas bocas recién exprimidas
que permanecen un instante pendiente de mí.


Solo creo en las notas que emborronan una escena
del crimen y marcan con sangre la huida.


No creo en absoluto en mis ojos en blanco
y negro que son el azogue de mi pasado.


Solo creo, por referencias, que me lloraste
un día, una noche, un libro y medio pan.


No creo en esa calderilla que compraba tu sonrisa
ni en ese cheque sin fondo, sin amor, sin ti.


Solo creo que tu cuerpo en soledad
es la más delicada versión de un crimen.


No creo que el vértice de mi nariz te señale
el lugar donde yace mi espera a medio enterrar.


Solo creo que tus labios como cuchillas
son el silencio que queda después del amor.


No creo que tampoco esta noche la sombra
que me sedujo supere esta barrera platónica.

lunes, 23 de diciembre de 2013

El violador legislativo

Hay manos que dañan
que las carga el Diablo
que buscan el combate
sin siquiera iniciarlo

Hay manos que atrapan
la piel sin retraso
que aplican dolor
solo con desearlo

Hay manos que atisban
mundos imaginarios
de crucifijos santos
de paraísos lejanos

Hay manos que azuzan
que siembran penachos
de soldados infames
de idearios arcanos

Hay manos sórdidas
que escriben párrafos
cubiertos de gloria
eterna para unos cuantos

Hay manos ínclitas
que follan sin rastro
a las que persiguen
solo en los despachos

Hay manos endiosadas
que parecen solo manos
que al lado de las tuyas
son huesos y espanto

Hay manos que firman
y afirman sus excesos
de que una mujer
es algo menos que sexo

Hay manos que maldicen
en el Boletín del Vaticano
a la mujer que decide
interrumpir su embarazo

Hay manos de hombres
tremendamente inhumanos
que hacen de mi sexo
una vergüenza de facto

Hay manos de políticos
hombres de Estado
de gestación lenta
que intentan encarcelar
su fracaso
en tu útero su miedo
su aborto
su cavernícola ideario

domingo, 17 de febrero de 2013

Ese corazón retirado por uso indebido

I

La sangre vino a ti

borracha de identidades

como una orgía

de flores aterciopeladas.


Resucitada

arrepentida

humana.


II

Mujer que derrotas

las miradas

sin combate

sin nada.


Ausente hojarasca

de cabellos

el vagón te acuna

estelada.


III

En el Pueblo Nuevo

partes,

me parte

tu fugacidad.


Como si arrancaras

tus manos enclaustradas

suavemente tocando

en las escaleras

aquellas notas de bajada.


IV

Te muestras imagen

la sonrisa atrapada

ojos abismales

arrullan tu cara.


Pasas a mi lado

luego tu timidez llega

después tu despedida

amarga.


V

Si emplazas un día

tus ojos al frente

y descubres la vida

quizás hoy sonrías.

O no, mujer entristecida,

tu corazón fraudulento

retirado se halla

en esta vía.

 
 
Madrid, 2007.

miércoles, 7 de noviembre de 2012

Tren de cercanías-lejanías-letanías.

I

Sal
del espejo
roto
a mordiscos
chica
autosexual.
Cáete
como la losa
triste
sin reproche
como el refrán:
"Entre más tarde,
más noche."
 
II
 
Viajas en el tren
cuando tu amor
va sin billete,
colgado
de la ventanilla
y lo ves
con esa cara de culpable
humanizando
su dictadura.
 
III
Cuando llueve
y te enamoras
de la gota perfecta
que lleva
en su reflejo
tu esperanza
esa gota
rompe
en el suelo
impotente
su lágrima
por ti.
 
IV
Mañana
me acostaré
con la hoja
sin madre
que danza
rítmicamente
mientras cae
solitaria
suicida
precipitada
buscando
el amor.

jueves, 25 de octubre de 2012

Agonía-afonía

En la noche de los mudos
palabras vienen bajo cuerda,
las mías de guitarra rota,
no suenan, solo lamentan.

En la noche de los mudos
las voces se atormentan
entre silencios impuestos
de miserias, de entretelas.

En cualquier noche muda
mis penas se arrecian
con tu voz prestada
con mi amor en vela.

En esta noche muda
mis letras son amenas
son lápices vírgenes
son hímenes sin condena.

En esta noche muda
hablar sin bajeza
solo se consigue
callando la torpeza.

En mi noche muda
mi voz sin Luna llena
me arranca de la tumba
las flores que nadie lleva.

sábado, 20 de octubre de 2012

Veinte frecuencias y un bostezo desesperado.

Frecuento esas tardes lluviosas que nunca terminan de inundar los pluviómetros.

Frecuento esas pizarras que amenazan con el derecho de admisión.

Frecuento las calles que han perdido su nombre y han ganado universalidad.

Frecuento el año 1986 y juego al escondite con el dolor imborrable.

Frecuento las lágrimas que dejaste como migas de pan sin peces multiplicados.

Frecuento a tu novia que nunca dejó de nombrarme en sus sueños.

Frecuento los quirófanos, los cementerios, los juzgados y los divorcios.

Frecuento la Esperanza que hoy quedó sin clientes tras la última redada política.

Frecuento esas noches sin Luna que surgen tras dar tu espalda al mundo.

Frecuento esa hoja que cae sin tinta, sin escritor, sin novela, sin rumbo.

Frecuento las sacristías donde se alojan los guionistas de los ilusos.

Frecuento las botellas medio vacías donde puedo hacer pie sin emborracharme.

Frecuento el hotel donde un tipo cualquiera y tú, os encontrasteis conmigo.

Frecuento los túneles del metro antes que el primer suicida se me adelante.

Frecuento aquellos países que permiten visitar aquello que se pierde en el espejo retrovisor.

Frecuento los mecanismos del lenguaje, su engranaje, tu saliva y tus labios.

Frecuento los colegios no ajustados al marco legal imperante.

Frecuento el hormiguero épico de una obrera que robó un millón de pipas en casa de la reina.

Frecuento la insania los martes y jueves de 3 a 6 sin cita previa.

Frecuento mi amor cuando es ilegal, cuando solo tú y yo nos amamos.

Bostezo cuando mis poemas se entretienen con las musarañas y vuelven menos de los que entraron a por tabaco en aquel club de exhibicionistas de la palabra o Real Academia de la Lengua.

domingo, 18 de diciembre de 2011

Nueva y tranquilidad (juegos del taller de poesía de una Noche en verde)

En la hora nueva
esa que no marcan
los relojes del sistema
manecillas enterradas
sin minutos, sólo son la nada.

Las manos que encierran
una idea de esperanza
tranquilidad solapada
de una revolución en marcha
compañeros, compañeras
de la madrugada.