Advertencia para cualquier lector-reflector humano

La poesía no puede ser piedra angular de ti
la poesía no podrá ser siquiera un poco de arena
la poesía quema o destruye la sangre cauta
la corrompida sangre la vuelve tinta
pintando con nuestra vida las hojas en blanco
por eso el miedo acecha mi cuerpo
por eso mi teclado es la espada de Damocles
así concibo los labios definitivos y rosas
de mis manos, de las caricias como espadas.
Así, brevemente, a tí, Reflector Humano
oía como me dictabas un deseo.

Bienvenido

denguecortos@hotmail.com

viernes, 28 de diciembre de 2007

Pronóstico de medianoche

Pronostico la luz de medianoche
quebrando lunas con las manos
dormitando tus sueños boca abajo
y salvando luciérnagas en el jardín.

Si te pregunto: "¿Hacia dónde miras?
dirás que hacia las brújulas oxidadas
y reunificarás la dirección de tus ojos perdidos

Y las lágrimas lloraran desesperadas
brincando hasta las cuencas como cuencos
sudando por las mejillas oscurecidas
imprimiendo una cicatriz de por vida
letal como un niño sin sonrisa
mortal como el aliento sin su labios.

La noche y su piel flotante
aceras corrompidas por sudokus suicidas
espirales como ojos acechantes
rostros azulados con sabor a regaliz
un desierto de besos incompletos
de caricias abandonadas en relojes de arena.

Se nota en la ciudad las pasiones anónimas
los anacrónicos instintos que duermen en los bancos
ana crónica sin ser enfermedad
la vida se retuerce entre las flores.

Espinas que inoculan la soledad
soledad que se enfurece en tus muñecas
y que transmites con un apretón universal
por eso vivamos muriendo.

jueves, 27 de diciembre de 2007

El desvelo de las noches interminables

El desvelo
capas de sueños agolpados
del día eterno.

Tu luz fenece
anhelando la noche
la soledad te ama
en cualquier rincón.

Acabas llenando un placer
dos, tres o cincuenta vasos
de suspiros o respiraciones
que marcan tu vida.

Y así amas y amas
entre sábanas pixeladas
entre prófugos
de las caricias huidas.

Tu amor se envuelve hoy sí
saludo encriptado
mano extendida
que no es saludo
sólo señal de un descanso.

miércoles, 26 de diciembre de 2007

La estación invisible. Epitafio para otro año.

La estación invisible
singladura de cualquier ojo perdido
ha sido finalmente marcada.

Viendo desaparecer
los viajeros de la calle del adiós
andando hasta ella
entre suspiros,
te empeñaste en simularlos.

Difíciles tiempos
de pérdidas y ganancias
que perdieron su sangre
reducidas a un sólo beso.

Los ladrillos ausentes
de esta estación metafísica
es la cárcel del paroxismo.

Mis pasiones se pierden
y no puedo conquistar
su vuelta.

Ya no, no existen existiendo
algún lugar o habitación
del ayer.

Así las ciudades difíciles
se pliegan en una carta
que no llega más allá
de las esquinas de tu cajón.

La voz que fui esperando
se liberó a los años
aprisionándome el cuerpo
con adjetivos agolpados.

Ser una metáfora, sin más,
para convertirme
en mi única imagen clara.

Llega el final del año
y con él se pierden
el resto de lo que queda
de los otros vividos.

Las sonrisas de una cara
desdibujada
de la misma cara
que muchas veces quisiste
hasta desdibujar la tuya
ahora ya duerme en otro rincón
invisible de la estación
del geranio de humo.

Gotas mercenarias
alisan el cristal
de tu posibilidad
resbaladiza.

Mi fin de año será el instante,
único, final como el gong fuerte
de un beso dado por una lengua
al golpear los labios metálicos
de una estatua onírica
de un cuerpo desarrollado
para ser amado dos segundos antes
de todo esto.

Hay personas que esperan
en la vorágine de esta Estación invisible,
de mutuo acuerdo
abrazados
el olvido que nunca
se atrevieron
a buscarlo juntos
como juntos
profundamente,
se encontraron.

jueves, 20 de diciembre de 2007

Pró...próxima...¡cof, cof! estaci....Piiiiiiiiii (Hora de la muerte las 8:00)


La huelga de limpieza en el metro de Madrid, está ocasionando por ejemplo que esta mañana haya quedado con una compañera del trabajo debajo de la sección de internacional de un ejemplar del 20 Minutos. Amablemente una ratita que he visto pasar como con una prisa propia de un ejecutivo que llega tarde, me ha empujado entre la montaña de panfletos del sindicato cortados a medida para llenar el suelo de color y resbalones, y encima luego te pregunta un chaval de estadística de Consorcio Regional de Transportes: "¿Me puedes decir de que estación vienes? Pues mira, de tu puñetera madre. Y claro te queda como con ganas de que te conteste para ....uff, que me pierdo. Ohhmmm, Ohhmmm.

Cuando no puede haber más manchas, va y aparece una nueva, y no sabemos si es una cara de Belmez o simple defecación espontánea del Yeti, que ya han dado la noticia del avistamiento, entre los túneles de las distintas estaciones.

En otro orden de cosas, hace días que no veo al que siempre veía enfrente de mí en el andén contrario, me estremezco al pensar que el piquete de huelga, se lo ha llevado por delante.

Puedo constatar que lo más sucio que llevamos dentro aflora estos días, la gente ya no utiliza el disimulo, tira todo al suelo al grito de "Contribuciónnn a la huelga". Yo mismo en esa vorágine de destrucción total y pestilente, se cayó, y digo que sin querer, de verdad, sin querer, una revista de estas gratuitas y malas, malas que duran unos minutos su maldad informativa, y se empezó a crear una especie de ola, una pequeña...mediana...grande...gigante...sunami de porquería que me hizo "Trasss. ESTO ES MÍO" y me quedé horrorizado al ver a como los afectados por un síndrome de diógenes normal, aquí se han hecho fuertes y ocupan la parte más alta de la cadena alimenticia del más bajo y profundo suburbano.

El recuento de seres humanos cada día decrece, y se ven híbridos entre pelusas y bolsas de Doritos. Yo sobrevivo como puedo entre esta maraña de suciedad. Hace días que he renunciado a la esperanza de encontrar la salida y mi vida aquí está a expensas de la caridad de lo que nos traiga arrastrado el tren de las 7:45, como si fuera la resaca del mar.

Recordadme como un mártir de la limpieza .

¡Reclamad, reclamad por mí! Se despide hasta la eternidad,
Un anónimo viajero.

lunes, 17 de diciembre de 2007

Diálogos entre la Afirmación y Negación


El bosque helado de un invierno por conocer...¡Un comienzo bastante recurrido!

Los periodistas que bajan al infierno durante estas navidades...¡Un planteamiento agónico!

Las luces que fomentan la poca intimidad de los amantes. El amor de unos, el pudor de otros.

¿Las luces pueden fomentar la poca intimidad de dos amantes?


AFIRMACIÓN dice: según qué tipo de luces.


NEGACIÓN dice: las luces de navidad.

A dice: de un paseo lleno de ellas.

N dice: y una ciudad que da una tregua a dos cuerpos enroscados.

N dice:durante 10 minutos las calles son de ellos, pueden cohibirse?

A dice: yo creo que pueden fomentar el momento, y si sólo se miran y se ven el uno al otro no tiene por qué.

N dice: el momento queda alumbrado por la mirada de cientos de miles de bombillas.

A dice: y? esas bombillas no son cámaras.

N dice: las luces de navidad son el ojo abierto de la ciudad por la noche mientras todos dormimos cómo que no nos ven? gracias a ellas todo queda al descubierto. buscará esta pareja un rincón apagado?

A: es que me preguntas eso hoy y hoy justamente hoy he tenido una pareja en el bar de mi facultad delante de mi toda la santa mañana morreándose y estaba bien iluminado. Mi compañera y yo teníamos corte de mirar hacia delante y todo.

N dice: El amor de unos, el pudor de otros.

A dice: ha habido un momento que mi compi me ha dicho es que llevan toda la santa mañana morreándose y le he dicho tu también te has dado cuenta.

N dice: Dos caminantes desconocidos se desean y aún no se han visto. Uno cruza la calle a la izquierda, si cruzara a la derecha ahora, justo en esa esquina encontraría un amor para toda la vida, una luz de Navidad acaba de despistarle la señal, la intuición.

A dice: jejeje

N: cuántas historias no se cruzan por un sólo momento de distracción?

A dice: qué bonito y a la vez qué triste, se parece al anuncio del ONO.

N dice: pienso en una mujer que pudiera verme y que ande buscándome sin saberlo en una calle en el centro de cualquier ciudad, puedo incluso ver su rostro, es el que yo desearía podría salir corriendo ahora hasta allá y buscar el encuentro pero sólo es posible cuando no se busca.
Cientos de miradas, de cruzarán con la tuya cada día y tú así y todo eliges dos o tres, le miras, le repasas, le deseas en silencio, imaginando las formas ocultas. En cualquier momento una combustión está a punto de borrar ese momento.

A dice: pero tu crees de verdad que no salimos a buscar?

N dice: las relaciones humanas son un ciclo que si no aburren es porque no les echamos demasiada cuenta, sino serían insufribles. Siempre igual.
1.Encuentro
2.Miradas
3.Hola
4.Qué tal
5.Bien

A dice: que dogmático.

N dice: 6. Te apetecería una posibilidad de conocerme y luego desarrollarte conmigo.
7. sí, seguimos.
8.no, seguimos igual hasta la próxima sin cesar en una búsqueda vertiginosa, la huida. La huida de qué? De nuestra propia soledad.

A dice: Yo no lo considero así para nada.

N dice: tú edulcoras la realidad, y eso es lo socialmente aceptado. Si te hastías estás perdido
porque durante toda la vida, te recordarán que tenemos que hacer valer nuestra condición de seres sociales. Serás el marginado dos millones ciento cuarenta y cinco mil trescientos veintidós.
El miedo es no asumir que la sociedad es una mascarada de la diplomacia construida en esta.

A dice: ya pero somos seres sociales.

N dice: por naturaleza?

A dice: sí.

N dice: y el niño salvaje?

A dice: no es un niño.
N dice: Siempre la definición exacta nos pierde. Ser salvaje, te parece bien?

A dice: Sí, pero no para un niño.
N dice: El niño salvaje o el ser salvaje o un enamorado humano o una pareja de seres salvajes enamorados, sin condición, sin especie, en definitiva, son iguales ante los ojos Afirmación?

A dice: no.
N dice: why not?
A dice: por que un niño es un individuo y una pareja ya es una sociedad aunque sea primitiva.
N dice: súmale a eso el enamoramiento, cambia algo tu percepción de estos?

A dice: no.
N dice: Por la calle de Alcalá corren hasta llegar al Retiro manadas de enamorados, y se suman al placer libidinoso que inspira el lugar. Romanticismo estúpidamente aplicable. Los niños salvajes, sí, lees bien, están procreando por su desesperación.
A dice: me dices que no lo has hecho tú?

N dice: Yo también. Quieren demostrar a Afirmación que después de copular, se van a quedar al lado de su niña salvaje . La ternura es propio de humanos, no la mezcles con los seres salvajes.

A dice: si es un niño salvaje no, yo no lo mezclo.

N dice: En el Retiro la simiente infértil del que "derrama en tierra" como dice la Biblia, se mezcla con los ojos de quien no aprovechó el momento. Y todos vuelven a las cuevas o metros o paradas de los autobuses que casi se podrían llamar pasadas de los autobuses. Allí descansa la sociedad hasta mañana. Su complejidad todo su esfuerzo viene acompañado de un sentimiento, de un deseo y algunas veces toma la calle de la derecha y se topa con una realidad que no le gusta y luego mira a la izquierda y la prefiere y hace trampa y se cuela hacia la izquierda, dejando el encuentro y la casualidad desechos.

A dice: no son desechos es elección.
N dice: pero si yo y tú nos encontráramos en el metro sería casualidad. No elegí estar allí, el metro eligió que yo estuviera en ese vagón, incluso la sociedad lo eligió. Y así te veo y si no te veo yo haré por obligarme a verte.
A dice: o no.

N dice: El cansancio de mirar como un faro, a todos lados siempre, buscando. Ya lo sabes, si no miras pierdes la oportunidad y acabarás desdibujándote.

A dice: o no, tú lo has escogido.

N dice: escogí que me escogieran.

A dice: escogiste escoger.

N dice: decidí escoger a los que decidieron que debía escoger. Y así arrastramos la humanidad hacia el portal de nuestras vidas. ¡Ven, humanito, ven! Y el humano viene por su sociabilidad hacia dónde se le diga. Tan frágil, tan obediente, tan diplomático. Todo lo que no sea eso, ya la Real Academia de la Lengua, se encargará de quitarle su condición de humano.

A dice: yo creo que el propio humano tiene elección.

N dice: el humano desde que le hacen nacer, siempre necesita improvisar para sobrevivir en este mundo.

A dice: pero eso como todos los animales.

N dice: por eso sólo tiene dos piernas, para no huir demasiado deprisa de todo este embrollo.

A dice: jejeje.

N dice: te agradezco tu conversación.

A dice: y eso? Si casi no hablo.

N dice: y por qué no lo haces?

A dice: parece casi un monologo de las argumentaciones que te das y te contestas.

N dice: lo sé, aunque esperaba que me aguantaras, esto es propio de una especie que sólo tiene dos manos para reclamar esta gran injusticia. Asumo la culpa también con la resignación propia de un humano.

A dice: la culpa es negra y nadie la quiere.
N dice:casi como dos ángeles que se ven pasar.
A dice: nadie los quiere?

N dice: nadie los ve.

A dice: pero no son negros.

N dice: pero no son del gusto de todos.

A dice: supongo no hay nada al gusto de todos.

miércoles, 12 de diciembre de 2007

Luna(res o nada) de Valencia

La Luna de Valencia
refleja el inframundo
volcánico, duro
que se ampara
en una cama silenciosa.

La Luna paciente
decrece en las pestañas
de unos ojos abandonados.

Y nunca
nunca, o siempre
inflándome de pudor
mientras tú
lúbrica, estallas.

Invento
imágenes o heridas
de un sólo ojo punzado.

O bien pudiera
abrir los pechos
de un salto largo.

Las distancias
entre varias lunas
o lunares de tu cuerpo
o lunares de ningún cuerpo
son terribles sin pieles
circunspectas.

Ni trenes concéntricos
que lleguen antes de partir
sin trenes, sólo carabelas blancas.

Y dirás de nuevo lo infinitesimal
y yo acabaré sentado en una regla
mientras mueren, bien muertos
los centímetros que llegan
que llegan y muerden
nuestros labios.

La Luna de Valencia se muere
¡qué se muere!
y su rojiza melancolía
añade un monte más a mi pecho,
te incendia y luego llega otro
cuadruplicados como reflejos.

Voluntad que cede tu Luna
justo en tu cintura o en tu coño
mientras tu cuerpo cierra salvaje
y echas la sábana como una cortina.

Tú, Luna de Valencia plena
sonrisa congelada
herida universal
canción de niños
que sana, que no sana.

Escrito mientras encontraba esta tarde una noche empezada.

lunes, 10 de diciembre de 2007

Viaje a Figueres


Hay viajes que son una vuelta a unos orígenes insospechados. Hay viajes largos que duran más allá de los recuerdos. Los hay que se desarrollan en el mundo de los deseos y que acaban justamente debajo de nuestra cama.

Hay viajes que siembran la tierra de oportunidades y otros que secan las ramas con las ausencias. Los hay duros como cuando dejas a alguien en el andén y no te vuelves, y suaves como el gato que se baña en el tejado de la calle de Lasaucas.

Hay viajes que nos recuerdan momentos perdidos y que el simple hecho de pasar por una estación, antaño tu estación, te oprimen como una esponja en malas manos.

Hay viajes simples, de una carretera o de una una sola manta, que se ubican casi al borde de nuestros ojos. Y otros complicados, con muchas señales y fronteras y tiempos por superar que nos ponen al límite e incluso nos hace insoportables cuando nos miramos a través del espejo retrovisor.

A veces cuando descubrimos el encantamiento, cuando llegamos a aquello que antes nos llamó para acudir en su busca, va y desaparece, se vuelve esquivo. Y no queremos darnos cuenta que así ha de ser siempre, inmarcesible, que nunca ocurra el desvelo.

He descubierto un rincón al lado de los Pirineos que he considerado mi pueblo durante unos días, he conversado con sus gentes y me he inflado con su mismo aire. He desgustado las calles sin una cáscara de pipa, he convivido en tres idiomas emulando la Córdoba de las tres culturas. Me he perdido en una brisa buscando el reflejo de las ventanas de los edificios de Art Nouveau que siempre buscaron el mar.
Tengo una morriña trágica de no estar allí. Supongo que ahora yo soy el cadáver exquisito que, gracias a Dalí, he visto en todas partes.

martes, 27 de noviembre de 2007

Color primario. AMARILLO.

En el autobús ella iba dejando atrás sus estaciones (primavera y verano). Y el "ting" sólo marcaba una parada más, inútil. De nuevo no se atrevía a bajar. Fue haciendo la línea circular alrededor de los tiempos y con el billete obsoleto, añejo, no se atrevió a bajar a su vida, no fuera a quedarse para siempre, esclavizada, en ella.

Llevo observándola cada mañana, en ese autobús que no cojo nunca, que ha cambiado de asiento, quizás nunca vio lo que estaba más allá de la ventana izquierda. Un día agarró un papel y me lo tiró, pensando que yo sería capaz de aceptar su invitación entre los anuncios del periódico. Vi sumarse a ella a millones de desconocidos que le hablaron, sabida ya su extravagante vida móvil. Nunca tuvo ojos para enloquecerse sola, necesitó de tantos otros, mirada amarillenta, cansada, ojos como películas que siempre olvidan el comienzo.

La incorrección, la locura, en lo de todos los días, y nos miró durante décadas enteras nuestra quietud en su movimiento imparable. A veces he pensado que alguna vez pueda llegar al punto donde todo empezó para ella, pero la ciudad ha cambiado tanto que ya todo le será desconocido o se perderá matando para recuperar lo suyo, loca, muerta de pánico. Quizás le enturbia la proximidad de una obsesión, de preguntarse por mí, de por qué no he aceptado acompañarla. No lo he hecho. Creo que no lo haré nunca.

He pensado en comprar un adoquín y presentarlo en medio de su línea monótona, destruyendo esta maldita inercia, para que todo acabe ya...

No he podido. Y ahora escribo todo esto en esta mierda de papel que te acabo de tirar desde una ventanilla del autobús y que tú lees mientras te preguntas por qué hoy has estado a punto de subirte en él. No lo hagas. Que no lo haga nadie. No levantéis la mano, no pidáis que nos detengamos a por vosotros.

jueves, 22 de noviembre de 2007

Las marimantas


En mi pueblo cada noche, cada madrugada se escuchaban los pasos acelerados de los fantasmas que bajaban las calles empedradas en busca del cariño que se les negaba durante el día.

Desde siempre se asustó a los niños con que tuvieran precaución a ciertas horas por las calles del pueblo. O por la mañana se oían comentarios de las visiones espectrales de estas figuras. "Anoche hubo una marimanta por la calle Arrabal". Y todos quedábamos, al instante, petrificados por el terror.

Las marimantas utilizaban sábanas viejas para ocultar el amor prohibido, siempre en mi pueblo el amor adúltero fue así, o el amor entre mayores, un castigo, casi como el sambenito que colgaban a los condenados por la Inquisición. Y es ahí, en el amor prófugo donde encontrarían estas gentes un entretenimiento penoso, acumulando sus pasiones debajo de una vergüenza hecha jirones y auspiciados por una leyenda inmarcesible.

domingo, 18 de noviembre de 2007

Color primario. ROJO.

El río rojo que une dos palizas no tiene puentes ni ocas. Existe. Un flujo-reflujo de puños insaciables, encendidas espadas o cánticos estridentes, de bates para mondar los dientes asustados, escupidos en la acera, de trazos rapados. Una simpleza, dos simplezas, que no pensamientos, que no ideología, acabarán muriendo como la resaca sin razón sinrazón sin razón, sinrazón, sin raza, sin memoria, doblemente sin nada.

martes, 6 de noviembre de 2007

Color primario. AZUL.

De eclipsar la noche, la sombra vive. Y avanza como una mole inmensa acechante, ahoga las farolas, comunicándose con nuestras entrañas siempre sumidas en el oscuro pozo de nosotros mismos. Por eso la tememos, por si se va y se lleva consigo una gran parte de nosotros.

Una mujer de ojos azules siempre verá el agua azul donde se ahogan los barcos lanzados por los árboles en formas de hojas, para rescatar el viento. Y en esa linea frágil, que diferencia la orilla del charco de la de los zapatos borrachos, se esconden los prejuicios. Las pequeñas latas cerradas ocultan la tragedia diaria de la abundancia y nada es más azul que el papel manchado con las tintas inútiles de lo que no es leído.

El mundo soñado fracasa a la primera oportunidad, ahuecando los ideales y sirviéndolos como aval en la montaña de tahures que hacen colas para perderlo todo sin remordimientos desde tiempo inmemoriales. Se siente sus apuestas, y la mezcolanza que surge de todo lo que se deshace en un remolino tridimensional, apasionado, total.

El Pandemonium de máscaras, se ubica en el número 7 de cualquier calle. El punto de vista de alguien que es bendecido entre la pila bautismal y el retablo magnífico, barroco, "yo tengo un gozo en el alma" es el de ver la señal de la cruz invertida, por lo que le ordenan como fiel al maligno. Pervirtiendo la bondad innata de todo ser.

En las manifestaciones que llegan a nuestros oídos como veneno desde muchas emisoras de radio y que nos ahogan en las profundidades abisales del reloj eterno, siempre siempre siempre habrá seres trajeados que intentarán vender su ponzoña.

La sombra entra en nuestras habitaciones mientras a veces se derrama una témpera azul sobre los escritorios, tomando la forma de lo que nunca seremos. La confusión, el camuflaje, la adopción en una comunidad de iguales, lo socialmente aceptado, nunca debieron crearse para los humanos (no, no y no), sólo son una borrosa mancha con la que se contamina el mundo diplomáticamente gota a gota mientras dura el mareo del disolvente.

lunes, 29 de octubre de 2007

El respeto a la voluntad

Cantaba Víctor Jara en un tema "el derecho de vivir en paz". Es posible que el respeto no se encuentre entre dos voluntades próximas, cada una de su padre y de su madre. Ahí radica mi pesimismo, en esa "voluntad férrea" (autoengaño por momentos) que sólo es un frágil mondadientes etéreo. Así hemos visto volver los espejos y las frías mañanas de piedra. Posicionamientos asépticos que no infectan ninguna decisión. ¡Qué descanso del dolor!

Las decisiones que surgen del miedo a la inseguridad son cadenas a tiempos remotos, a instantes que paralizan la razón, la nuestra, aviesa.

Las decisiones intermitentes dan lugar a equívocos, a gestos deseados, a una tarde de espera para un momento que nunca llega o cuando llega es tan oculto o solapado que sólo tenemos la percepción de haberlo vivido un instante anterior y que injustamente no habremos de sentir.

El respeto a la voluntad surge espontáneo, huye de lo que pueda contradecirla. Buscamos ese respeto a la paz emocional en el que al encontrar unos ojos que ya no te requieran, consigas detener tu celeridad convulsa.
Sería un buen principio.

martes, 23 de octubre de 2007

Buscando algunas influencias (sonbrejargosa)


Salí a buscar mis influencias. Fui en busca de la tumba de mi abuelo y busqué su sonrisa y cogí un puñado de huesos que eran un horror absurdo y los dispuse ordenadamente en una manta cubierta de papeles en blanco.



Abrí un libro, acudiendo hasta la lápida de André Bretón, y allí arranqué mil páginas buenas y las deposité desordenadamente en la manta que soñé antigua con los huesos y folios de cal.



Me detuve en el Museo del Prado caminando como un alfil, siempre en diagonal hasta la sala de pintura flamenca, destrozando el lienzo del Jardín de las Delicias del Bosco que celosamente había guardado sólo para mí. Acordándome de un proverbio flamenco: "Las cosas van mal cuando el sabio va a operarse de su locura a casa de locos." Sus jirones fueron a parar hasta el tuétano andaluz.




Acabé fotografiando como una gota que caía de la más alta hoja, se posaba en mi nariz y que capturé en mi interior inspirando tanto que se me nubló la vista y perdí todos los colores y todos los instantes. Al recuperar el conocimiento añadí cuidadosamente la imagen grandiosa y casi mortal.



Desplegué la manta y puse en ese momento un disco de Satie y de nuevo la venganza del niño de la piel muerta se deshizo. Todo en orden y luego completamente desordenado pidió paso. Cayó una inocente hoja, rompiéndome el cuello, y yo le di la sangre y mientras ocupaba un lugar entre la tela de mi vida, noté como todo se levantaba. Salía taciturno otro Fran, buscando nuevos elementos que enraizaran en mis costumbres, mientras que yo, el original, aceleraba mi extinción. Exánime. Ex ánime. Ex ánime... ESCAPABA.

viernes, 19 de octubre de 2007

¿De qué color tiene la sombra una sombra?


Me he rendido. Sí. Acabo de sentarme en el suelo mientras todos ruedan por las calles que conocí un día y que ahora ya son innombrables.

"¿Qué le pasa al tío este?" Os podríais preguntar. He buscado de nuevo un trozo de la soga que corté para acordarme de los momentos que merecían un tirón fortísimo. Me he petrificado en la esquina sobre los lloros de una fuente seca. He caminado con mis pies al rojo vivo haciendo poesía visual con cada recorte inesperado. He provocado la risa de los que tenían sus bocas cosidas por el desencanto. He creado varias leyes inservibles que me prohibieran tocar el pavimento y trepé las paredes asaltando las intimidades de las lagartijas amantes, mancillando el honor de una monja sin vocación, desnuda sólo en su espejo.

He creado una canción que una vez fue un silbido sin compás y ahora todos la bailamos entre máscaras e hipocresía. He vivido sin más, sin menos, sin...mas, he vivido.

Camino buscando un color que fuera mi guía sin rumbo por esta ciudad, del verde contenedor de la verde verde sonrisa de la farola verde. Llego a tu casa, tu odio aterciopelado y miradas enterradas en el verde apagado de la sombra de una lechuga cualquiera que sembramos hace exactamente dos millones ciento cincuenta mil pestañeos.

Me adentro como una aguja en la carne, en el dolor de verme sin jugo, apelmazado a la idea del silencio, a la histérica gratitud de unas hienas amigas de la infancia. ¡Pobres, pobres!

Quise contarte, porque no sé si terminaré estas letras antes de sumirme en una alegría tan profunda que me entierre de por vida, que una vez quise, o dos, o mil, pero Dos o Una o Mil no me derrotaron mi voluntad. ¡Tontas todas!

¿Veamos cual de las calles se pliegan antes para mí? Umm. Ninguna. Me tocará dividir entonces mi cuerpo, bifurcarlo peligrosamente, porque uno se llevará mis ilusiones y otro se irá con lo que soy.

En la calle estúpidamente calle, farolamente calle, cocheava calle a la derecha, seguido a la esquina de la sombra del suelo, he atado una soga alrededor de mi sonrisa y el otro extremo al árbol que dejé un momento atado a esa acera. Veo las velocidades asesinas que vienen a cortar mis hebras tensas, pero morirán todas, ¡me entristece pero lo harán!, yo mismo las conduzco con mi barata bifurcación cerebral, agónica y cerebral, firme. Durísima.

martes, 16 de octubre de 2007

DengueHaikus



A veces, rico
sembrado de dinero
tu árbol muere.

La vida lenta
prepara la invasión
de un tiempo helado.

Mi sutileza,
esconderme fielmente
bajo el olvido.

Las alegrías
viajeras sin retorno
causan mi exilio.

Tropas inermes
vio el ciego desfilar
rosas cargadas.

Mi padre da
mi madre no las siente
mis etiquetas.

lunes, 15 de octubre de 2007

Espiral de gotas mareadas simulando a los derviches

Gotas como lágrimas de los fantasmas de las ballenas que fueron muriendo por la ausencia de amor que es vida sangre de los absorbidos Ahora quedan momificados los impulsos el calor de tu alma es una equivocación terrible y nadie quiso entristecerse por sus pérdidas mayúsculas como una "i" griega Jugamos a la rueca de una forma suicida sin preguntas sin rumbo sin aquello que es pérfido como por ejemplo los besos dados por un dormido son imposibles y se repiten cada noche al aire esparciendo esa simiente o espuma o goce del sufrimiento y su soledad marchita pero necesaria He aquí y no en otro lugar la verdadera dimensión pulcra casi mayestática de las columnas como lapiceros de colores de una barbería que tiene en su silla el castigo de todos los cabellos de todos los tiempos aún por restaurar en el cuero cabelludo de quien se empeña en donarlo puntualmente "EN LOS ALTOS ABISMOS DESCANSARÁS"

jueves, 11 de octubre de 2007

Encuentro casual de dios y un anarquista a través del messenger.


dios: Dime hijo.
anarquista: No hablo con desconocidos.
d: ¿Acaso estás por encima de mí y de los hombres?
a: Ah sí, eres tú, ¿no? Según tu baremo yo no soy de este mundo por lo visto.
d: Eso ya lo dijo mi hijo. Ya veo tu excelente formación.
a: Tu memoria te falla, tu hijo dijo aquello de "mi reino no es de este mundo" Y yo no quiero ni reino ni mundos, sólo quiero ser yo.
d: Tus teorías poco difieren de las de mi hijo y ya sabemos como acabó.
a: ¿Tu hijo? ¿Quieres que le considere un mártir de la libertad? Fue un provocador instruido.
d: Aquí anda a mi derecha.
a: (Por supuesto...la derecha) No, yo no espero reunirme contigo. Mi espiritualidad se reduce a la creencia en el ser humano.
d: Yo también creo en él.
a: ¿Quieres decirme que hay otra creencia por encima de ti? Te estás haciendo viejo y humano, signo de tu decadencia.
d: Yo sólo quiero que nos llevemos bien. Por mi parte estoy en ti, aunque no me creas.
a: Retuviste mi tiempo en catequesis. Ahora hay otro de génesis del nuevo yo. Carente de dogmas.
d: Tu revolución es también dogmática, ¿a quién pretendes engañar?
a: No quiero liberar a nadie, quiero sencillamente empezar siendo más libre que tú.
d: Pareces egoísta, sólo piensas en ti, en tu "liberación".
a: Sólo quiero conocerme y estar seguro de lo que soy. Tu te empeñas en decidir quién soy. Yo sé quien eres y sino quieres cambiar no te forzaré. ¿Puedes decir tú lo mismo?
d: Intento que mi obra no quede huérfana. No te obligo tampoco a nada. Yo, si quisiera...
a: ¡Ajam! Ya salió el dios vengativo. Siempre llevaste muy mal, la libertad.
d: No hijo. Sólo con lo años comprenderías mi posición. He visto demasiadas cosas como para dejarlo todo al arbitrio.
a: Por tanto, te quedaste viejo, ¿es eso, no? No me extraña que tengas a la humanidad, a tu "creación" tan descuidada.
d: Blasfemas demasiado, acaso te crees en posesión de la verdad. Déjame decirte algo: "Yo soy la Verdad, el principio y el final, el alfa y el omega".
a: Tú eres tu verdad, como yo soy mi verdad, mi realidad. Es cuestión de elegir la que más te satisfaga.
d: Pareces muy seguro de ti, pecas de vanidad.
a: ¿Y lo dice quien se cree el dios del amor? Eres demasiado coqueto. Para ser el principio y el fin, rozas peligrosamente tu principio y tu fin... Has jugado siempre a lo que más te convenía.
d: Esos fueron mis representantes en la Tierra. Yo fui muy conservador desde el inicio.
a: A veces pienso que eres una pesadilla. Una palabra genética creada por el hombre para someter a las generaciones venideras.
d: Ese es mi sello. Mi impronta en todos vosotros.
a:...el otro día también hablé por aquí con Sherlock Holmes y me dio recuerdos para ti.
d: Fantasía serás tú. No me tomes el pelo. ¿Quieres te borre de la lista de mis agregados?.
a: No va a caer esa breva. Creado a imagen y semejanza... del hombre. El olvido es tu muerte.
d: Parece que hoy tampoco, como pasó con tus antecesores, no conseguiremos ponernos de acuerdo.
a: Eres muy ingenuo si pensaste alguna vez en recuperarme. Nunca fui de tu propiedad.
d: Me apenas hijo, yo siempre te esperaré.
a: Los caminos del señor son inescrutables pero el mío está por encima de tus dominios.
d: Espero que no te equivoques.
a: Yo sí, es señal que soy real.
d: Puedes ir en paz.
a: Que bien. Pues "a dios" es decir "no dios".
d: Tu humor te pasará factura.
a: Sí, la de Teléfonica por haber perdido de nuevo el tiempo hablando con mis alucinaciones. Ciao ciao. ;)

miércoles, 10 de octubre de 2007

"Third base" o enseñanzas de una norteamericana.


Absolutamente derrotada, vencida, deseada, brillante, así te dibujo parte a parte, tu fecundidad.

En este preciso momento ya lo he dicho todo. Entonces si ya lo pronunciado todo todo y las palabras huyeron cadenciosamente por la comisura de mis labios, ¿por qué mi lengua habla sin emitir un soplo caliente del abecedario? (Entendimiento).

Mi visión es tierra mojada que absorbe las emanaciones de noches blancas abrasadoras entre tus pliegues que reconquisto para ti. Percibo en ese momento tu respiración entrecortada, envuelta por el peso del mundo, de un oxígeno que se te niega y que luego vuelve sin avisar a bocanadas convulsas, polizones del encuentro, rebotando más allá del momento se convierten en universales siendo tan íntimas. (Recogimiento).

Sólo te pido que llores pero no quiero tus lágrimas, hazlo sin desparramarte debajo de tus ojos, allí sólo habito yo casualmente y me obligarías a mudarme o desnudarme en lo inexplorado. Lo quiero ahora, ahora no, sí, sí, ahora, siempre. (Desencuentro).

Los dedos profundizan los significados que no puedo darte, los sentimientos que no puedo ofrecerte porque son inexplicables, inmaterialmente posibles. Y son ellos, no yo, nadie, nunca, ningún otro, quienes buscan el tacto superlativo. Aventureros catapultados en tu arqueo, en tu necesario retorcimiento. (Descubrimiento).

Quiero parte por segundo, que te tronches, que te caigas como la hoja sin madre, que pierdas en la inconsciencia, en la oscuridad de unos ojos desubicados, enloquecidos. (Sometimiento).

Nada sobra ni se echa de menos, quizás congelar la sensación de abrirte liberando al mundo en un espasmo que haga insondable aquella felicidad efímera, en el momento que quiero hablar a solas contigo. (Fallecimiento). (¡Me muero, me muero! Lucía y el sexo. Julio Medem)

martes, 9 de octubre de 2007

Curso acelerado para huir de la bondad

Querido reflector humano si quieres dejar de ser bueno, vas a tener que esforzarte mucho. Piensas que el mundo es violento, que mostrar la ira es conveniente, que todo aquello que te rodea conspira contra tu bondad innata.
No es así, sabes, no es, simplemente no.

Pides cosas imposibles querido reflector, la maldad no existe en nuestro mundo. Hay momentos que se acercan a los tobillos de lo que es malo malo, malísimo. Malo malo es la ignorancia.
Cosa aparte es que con tus conocimientos quieras pervertir la bondad. Eso ya es más interesante. Eso también es malo malo. Las guerras no son malas, son bonísimas, sirven para conocer los nombres de las personas asesinadas, que si no nunca los sabríamos. Sin guerras, el mundo es malo malo. Y sus mantenedores son beatos tan beatos como los beatísimos que se auto-beatifican con la benevolencia de Roma.
"Dios le paga un sueldo a Satán" dice Sabina, otro poseído por el mal. Malos malos son los españoles que no votan. Los que buscan mierda entre cosas minúsculas y ven un tesoro. Los que propagan que tener clavos inamovibles nos cuelgan cada día un poco más. Que pérdida de tiempo, no tenemos capacidad para comprender el mal. ¡Cómo no va Ratzinger a clausurarlo! El bien es el mal y lo malo malo es lo que lo cuestiona.


He acabado siendo malvado. Y ha sido por inercia, sin esperarlo, me levanté y ¡zas! malo malo. Es que me han echado a este camino pernicioso, cada día, ca-da-dí-a me rodeaba como un guante silencioso que esperaba estrangularme, y así ando medio ahogado, consumido por esta maravillosa utopía.

viernes, 5 de octubre de 2007

El tiempo y eso llamado dios

Queda dicho que el factor tiempo es un invento humano para arraigarse a algo o a alguien. La supervivencia al tiempo es un sueño...joder pues que lo quiten y así todos seremos inmortales.

Dar tiempo es dar una promesa sin manecillas, marcando las pausas del tic-tac todos esperamos respuestas que nunca llegan, sólo regresan calendarios, y días y más días. Y el 31 de diciembre. Y Feliz Año Nuevo. Y Feliz Jubilación. Y Feliz Entierro. Y Feliz Exhumación.
La humanidad tiene como costumbre crear conceptos, artilugios, entes, que le sirvan para sus propósitos, pero sus mejores creaciones, dios y el tiempo, se sublevaron desde inicio (desde el principio de los tiempos, constatando realmente lo indivisible del pacto entre sublevados), y nos han sometido.
Nuestros padres o abuelos fueron felices cuando cantaban "Reloj no marques las horas". O los que lograron detener el tiempo por un beso, por las miradas y por las cosas cursis de siempre, pero buenas buenas buenas.

Ya lo advirtió Cortazar, genial Cortazar, en su "Historia de Cronopios y de famas".


"Piensa en esto: cuanto te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente un reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes: no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a su cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj: te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen en el cumpleaños del reloj." (Quizás te suene del ignominioso anuncio de un coche).

"dios" (permítanme que pueda generar una incorreción sobre su uso en minúscula pero lo hago por el hartazgo que me produce su omnipresencia-omnipotencia en nuestra lengua, sometida también al imperio de la diplomacia-censura vaticana) es la evolución de los mimos, de los ventrílocuos, y la "iglesia" interpreta un mensaje que se ha escrito... jamás, que no existe que no, que no, de verdad, ¿no me creen? ¿Y si os digo esto durante 2007 años más, me creerían? La biblia sólo habla de la inexistencia, de lo que nunca se habló, de las interpretaciones, sólo vencen al final de los siglos por cansinas, por insistentes por haber sido ganadas a la voz humana a base de castigos infames.

Sí, tenemos a diario, mi mente la guarda como una marca del dolor humano y genético, en la parte más intima de nosotros o a flor de piel, detrás de una despedida aséptica "adiós hasta mañana", las enseñanzas (adoctrinamiento gratuito más bien) de la religión.

Mirad vuestros relojes, mirad vuestros dioses, a cada tic avanzan, a cada tac avanzan más, beodos de poder, hacia vosotros. ¿Cuántos tic-tac habéis sentido agolparse a estas horas en vuestras vidas?

jueves, 4 de octubre de 2007

La escuela fusilada


Anoche en el Ateneo 1º de Mayo de CC.OO. tuve la oportunidad de asistir junto con más de 500 personas al estreno en Madrid del documental "La escuela fusilada". En la proyección se explicaba cuál había sido la dimensión de la represión franquista en el cuerpo de docentes del país durante el año 1936-1943 (en la etapa dura) y hasta los años 60 en general (recursos, etc.)

Historiadores como Vicenç Navarro, profesor de la Pompeu Fabra además de numerosos testimonios personales completaron los reveladores datos sobre dicha represión (16.000 maestros apartados de la enseñanza de por vida). En ocasiones nos reímos, con la chispa de algunos entrevistados, que servía para relajar la tensión y realidad cruda a la que estábamos asistiendo. Cuando se habló de que debieron convocar un plebiscito en el año 78 para decidir monarquía o república, se aplaudió por lo actual del tema.

La intensidad de los testimonios alcanzó su punto máximo cuando después de la proyección hubo un coloquio con algunos de esos maestros republicanos o hijos de aquellos. "Contad lo que habéis visto hoy aquí" imploraba emocionaba a los asistentes una de las contertulias de 91 años.
Debatieron sobre la enseñanza actual y los años de atraso que aún tenemos con respecto a otros países. Esto se debió "a que los curas y personas no cualificadas que se metieron en el magisterio lo prostituyeron".
De igual manera, frases como "yo no quiero venganza, ni busco revancha" expuesta por una persona que se quedó sin su padres por ser maestros republicanos, me hacen pensar sobre el futuro incierto de la Ley de la Memoria Histórica.
"Somos los hijos del silencio y vosotros los nietos los de la palabra" así sentenció otra protagonista del documental que indicó que en estos últimos años estaba siendo muy feliz por todo lo que estaba consiguiendo el movimiento de recuperación de la memoria histórica. Algo que a mí me alegra profundamente porque los que trabajamos en este campo, les debemos a los mayores haber mantenido intacta la memoria de este país.
"Rezad a Dios o a quien queráis para que vuelva a haber una generación tan extraordinaria de maestros como los de la República". Que tomen nota los que deban hacerlo posible.

¿Cómo se obtienen los pensamientos?

Hay una ordenanza pintoresca en Madrid donde se expone sencillamente que "los pensamientos se pueden alquilar". Aunque te parezca extraño así es, pero no pretendas comprarlos ya que contraviene lo dispuesto y es por ende ilegal y objeto de sanción. Dos días con la mente en blanco, nada más y nada menos.


En el mercado del centro hay libertad de precios. Los pensamientos rebuscados valen exactamente en el barrio de las letras 12 euros tres verbos conjugados. Aunque si traes el vale que hacen todos los viernes en la Biblioteca Nacional del Pensamiento te regalan el presente y el pretérito imperfecto de la oferta de verbos que tengan ese día.






Los pensamientos sorpresivos (aquellos que te encuentran por la calle y se dan el paseo contigo) cuestan entre Sol y la Gran Vía, 8 euros cinco adjetivos superlativos. Pero en este mes de Octubre, estas palabras no te encuentran, te atropellan, se agolpan y no esperan semáforos.




Llegamos a los pensamientos poéticos que son como la fruta de temporada, caducos, frenéticamente mutables en otros. El precio suele rondar entre el Templo de Debot y el Palacio de Oriente, los 20 euros las figuras literarias (con la oferta 2x1 en encabalgamientos abruptos que siempre son tan difíciles de encajar)


Respecto a los pensamientos interminables rara vez puedes encontrar uno. Simplemente no existen. (Ahora que he conseguido que los conformistas se detengan el punto y seguido anterior, debes de saber que en el Mercado Negro tienes un surtido enorme de preguntas retóricas "Qué fue antes, si el huevo o la gallina" hasta "De dónde venimos, a dónde vamos..." a 150 euros la oración entera)


Los pensamientos acomodados o pensamientos del coñac recalcitrante, sólo lo puedes encontrar a las puertas de las Iglesias, donde están apilados tan repetidos, tan usados que sólo piden por ellos la voluntad.





En cuanto a los pensamientos alegres, existen gran variedad de ellos. Tenemos los producidos por el amor que cuestan en el Retiro 10 euros los pronombres. Los derivados de risas ajenas cuestan 5 euros la exclamación por toda la red del Metropolitano. Y los que surgen por el humor negro que son impagables.


Asimismo hay pensamientos incunables, ejemplares rarísimos que se guardan en la Biblioteca Nacional del Pensamiento, saberes arcanos y tan poderosos que algunos de ellos enviaron a la humanidad a tiempos oscuros. Sólo los investigadores de la palabra pueden tener acceso restringido portando un ejemplar del Principito puesto sobre la mesa para contrarrestar el poder de éstos.


Finalmente, por hoy, porque clasificar los pensamientos es una tarea infinita, existen los pensamientos que tienen conciencia de ser pensamientos, son como sueños lúcidos, son los espejos de nosotros mismos, son por tanto muy difíciles de encontrarlos en el mercado, alguna vez alquilé uno a 101 euros la confesión y acabé desnudando a la otra persona y enganchándome a ella. Son por tanto adictivos, y habría que tener cuidado del empleo de los mismos. Aunque son tan interesantes que lo mismo os pueden cambiar la vida.

miércoles, 3 de octubre de 2007

Denguefrases III

Estimados reflectores humanos, dejo a vuestra disposición la tercera lista de denguefrases, por si queréis dejar algún comentario de las que más os llamen la atención.

Las Denguefrases, las podíamos definir como: "Aquellas imágenes automáticas o reflexivas, tanto realistas como superrealistas, concordes o contradictorias, sobre las relaciones posibles e imposibles de los significados entre sí de las palabras. Al abarcar infinitas combinaciones posibles, se produce un híbrido o metáfora paradójica, hiperbólica, como resultado del despliegue de niveles o planos del lenguaje.Obsérvense las influencias de las Greguerías de Ramón Gómez de la Serna y la aplicación del método paranoico-crítico daliniano."

LISTADO DE DENGUEFRASES

Conservé el último color del fin del mundo, era un blanco universal.

Las banderas sólo son sábanas que han vivido demasiado tiempo en el barrio de Salamanca.

Las señales vaporosas e inútiles pueden ser aplicadas al tráfico aéreo de tus sueños.

En los rascacielos enhebran las agujas los hilos de las comunicaciones troposféricas.

Hacienda es hacer jodiendo.

Encima de la Humanidad hace tiempo que cayó la espada de Damocles sujeta hasta entonces por un cabello exiliado y resentido.

Tu suicidio es inminente, cualquier día saltarás al propio abismo de tus ojos.

El ser engañado se preguntaba el por quién de su situación.

He cruzado la esquina para doblarla y hacer una pared infinita.

Un cuadro es un conjunto de gotas o un limbo cristalino o un folio en blanco manchado en una pared hiperbólica, vertiginosa o desaparecida y tímida.

Lo que veo detrás de mis gafas es sólo una mentira agradabilísima de pasta y color.

La ausencia ámbar de un cristal ahumado.

martes, 2 de octubre de 2007

Sevillanas Legislativas del un, dos, tres...y cin-co.

Tengo el placer de considerarme amigo de Jose, y esta admiración por su forma de ser sencilla, por lo agradable que es estar con él en cualquier sitio, tanto en Cantimpalos como en Segovia o Navacerrada o incluso simplemente hablando de nuestras cosas tomando unas cañitas o haciendo el capullo en plan romería de Herrera a 20 kilómetros por hora por las calles de Pedraza escuchando millones de sevillanas que tanto le gustan, sin más, en este rincón del Reflector Humano, quedaran registradas unas letrillas que aparecieron por arte de magia el día que se fue del puesto que tanto tiempo compartimos.


Allá donde te lleve tu coche tío, en los caminos de herradura, o cerca de tu Andalucía que por derecho te corresponde más que muchos de los que nacieron allí, guárdate estas letrillas que ya una vez leíste y que ahora me gustaría que compartieran todos los amigos que se acerquen por este rincón.

Un saludo enorme como tú, chiquitín.






(Con la música “Yo iba de Peregrina de María del Monte)

I

Yo iba con el tito Jose
Y me cogiste el CompendiodeLegislaciónBásicadeConsumoNúmero1
El CompendiodeLegislaciónBásicadeConsumoNúmero1
Yo iba con el tito Jose
Y me cogiste el CompendiodeLegislaciónBásicadeConsumoNúmero1
Y a la sombra de los chopos
Me leíste el artículo número 9 de la Ley 23/2003 de 10 de julio
“Donde salvo prueba en contrario, se presumirá que las faltas de conformidad que se manifiesten en los seis meses posteriores a la entrega ya existían cuando la cosa se entregó, excepto cuando esta presunción sea incompatibles con la naturaleza del bien o la índole de la falta de conformidad”.
Me leíste el artículo número 9
Y propusiste un modificación para que salga en el BOE publicado
y al final no salió nada y tuvimos que conformarnos.

II

Yo iba con el tito Jose
Y me cogiste el CompendiodeLegislaciónBásicadeConsumoNúmero2
El CompendiodeLegislaciónBásicadeConsumoNúmero2
Yo iba con el tito Jose
Y me cogiste el CompendiodeLegislaciónBásicadeConsumoNúmero2
Y a la sombra de los olivos
Me leíste el artículo número 2 de la Ley 1/2007 sobre la no atención a Hortensias
“Donde las actitudes chulescas y mareantes de ciertas personas llamas Hortensias que no llegan a ningún lado, quedarán excluidas de cualquier trato por parte del personal humano de cualquier servicio del 012 o gente de bien...de consumo”.
Me leíste el artículo número 2
Y me comentaste “menoh que nogh han quitao der teléfono la osión número ídem”
y al final la derogaste y te fuiste, como siempre, a dirigir el ÍNEM.

III

Yo iba con el tito Jose
Y me cogiste el CompendiodeLegislaciónBásicadeConsumoNúmero3
El CompendiodeLegislaciónBásicadeConsumoNúmero3
Yo iba con el tito Jose
Y me cogiste el CompendiodeLegislaciónBásicadeConsumoNúmero3
Y a la sombra de los carrascos
Me leíste el artículo número 44 de la Ley 7/1996 de 15 enero de Ordenación del Comercio Minorista
“El comprador dispondrá de un plazo mínimo de siete días hábiles para desistir del contrato sin penalización alguna y sin indicación de los motivos”.
Me leíste el artículo número 44
Y te reíste un huevo y pensaste en las comisiones que ibas a ganar
y a los viejecillos que les den,... “shupa la María por detráh”.

IV

Yo iba con el tito Jose
Y me cogiste el CompendiodeLegislaciónBásicadeConsumoNúmero4
El CompendiodeLegislaciónBásicadeConsumoNúmero4
Yo iba con el tito Jose
Y me cogiste el CompendiodeLegislaciónBásicadeConsumoNúmero4
Y a la sombra de los galaperos
Me leíste el artículo número 2 de la Ley11/1998 de 9 de julio de Protección de los Consumidores....
“Son las personas físicas o jurídicas que adquieren, utilizan o disfrutan como destinatarios finales, bienes muebles o inmuebles, productos, servicios, actividades o funciones, cualquiera que sea la naturaleza pública o privada, individual o colectiva de las entidades, empresas o profesionales, colegiados o no, que los producen, facilitan, suministran o expiden”.
Me leíste el artículo número 2
Y fuimos cambiando la cara y a mirarnos extrañados porque al ser tan palagutranes consumidores finales no estábamos considerados.

lunes, 1 de octubre de 2007

Un paraguas que cayó en mi mesa de disección (Sur realisme)

Intentemos utilizar nuestros ojos cómo cuencas que sean receptáculos de unas imágenes que brinquen hasta nosotros casualmente. Veremos porque nuestros ojos son el centro del mundo que más allá no hay nada. Tic tac, nada, tic, nada tac, nada más.


Aquellos seres deformes que se levantan entre tanta humanidad sólo son vomitivos a las 3 en punto. Luego son lastimosos con chaquetas y oficinas a cuesta, caracoles del capitalismo. Las calles, esquinas inmundas que nos recuerdan lo que debemos olvidar, nuestro pasado, nos silencian, Ohhhhhhhh. Lástima. Qué dictadura la de los adoquines sobre nuestras cabezas, qué hedor tan pestilente se extiende casi sobre las 3 en punto.


Tú piensas, surrealista, que la cordura es frágil, que no es interesante, y tienes razón hasta las 3 en punto. Las campanas que vienen después, repican a muerto, y se buscan los mismos que han de ocupar las tumbas o alojamientos sinceros, y es así cómo debe ser.


El fallecimiento de lo cotidiano es la punta a la que saco partido en todas las dimensiones, ahora que lees te poseo irracionalmente hasta la cordura o racionalmente hasta la locura. Elige equivocadamente no tienes más elección que hacerlo.


Si Orson Wells no supo utilizar los silencios para provocar un escándalo mayor que la alocución radiofónica de 1938 en Nueva York, es porque dentro de su genialidad la palabra lo era todo. Todo el surrealismo ha de sintetizarse en una frase: "Ninguna". Nada es como Nadja corporal, Nadja suicida, Nadja ya era unos ojos o una flor, o un cadáver exquisito, que aprendió a servir a la Nada.


Compañeros que leéis el fruto de la demencia automática, corred. Corred antes que las palabras como estados enteros os ahoguen en la desesperación de una imagen vulgar, que os aparten de lo que esperáis de vosotros mismos y vuestro delirio creativo, huid ya, ¿a qué esperáis?


El paraguas cosido a la espalda de un loco es el grandioso poder genial de los trastornados, sólo ellos encuentran racional lo que nosotros tardamos todo una vida en poder soñarlo.


La palabra, el Verbo, el dios de la tinta, por fin, ha muerto.


(Vómito expulsado en forma de impulsos telefónicos en dos minutos y treinta y cinco segundos de escritura compulsiva)

domingo, 30 de septiembre de 2007

Denguefrases II

Estimados reflectores humanos, dejo a vuestra disposición la segunda lista de denguefrases, por si queréis dejar algún comentario de las que más os llamen la atención:
Las Denguefrases, las podíamos definir como:
"Aquellas imágenes automáticas o reflexivas, tanto realistas como superrealistas, concordes o contradictorias, sobre las relaciones posibles e imposibles de los significados entre sí de las palabras. Al abarcar infinitas combinaciones posibles, se produce un híbrido o metáfora paradójica, hiperbólica, como resultado del despliegue de niveles o planos del lenguaje.
Obsérvense las influencias de las Greguerías de Ramón Gómez de la Serna y la aplicación del método paranoico-crítico daliniano."

LISTADO DE DENGUEFRASES

Sonreí al pensar en un máquina que por una cantidad módica te susurrara “Su fe-li-ci-dad. Gra-cias.”

Al octavo día -pasaje que el escritor de la Biblia obvió- Dios miró a la tierra y la vió toda imperfecta, Adán y Eva pecadores, especies no tan excelentes, con sus aguas super heladas, con tormentas apocalípticas y viendo que todo se le iba de las manos, dijo: "Que os den por culo a todos." Y así obedecieron los humanos inventando el sexo anal.

Es una fantasía, no lo dudes, cuando suena la alarma, no hace ruido, sólo reverberan estrepitosamente nuestros miedos.


Rezaste una oración y al encontrarse el Sujeto elíptico, llegaste al predicado siendo ateo.

El abanico es el intento humano de respirar más allá de sí mismo.


Los abanicos crean una ilusión o autosatisfacción para la soledad. La del soplo suave en la nuca.


La ropa debió inventarse sólo para quitarla.

Las palabras que más me gustan todavía no están inventadas.


En los pasos de cebra tocan los coches las teclas de la Sinfonía al Caos.


Hay ojos que al cerrarse, cierran el mundo.


A-normal, a-temporal, ...por eso cuando quiero no querer grito a-mor.


Las gorras guardan el misterio de si debajo de ellas habrá algo que merezca ser ocultado.


La ropa de temporada que tenemos guardada es una cárcel injusta para nuestra piel cuadriplicada.


“Umm, no sé si por coger un pedacito...”, dijo un antropófago mirándose al espejo.


Los documentos amarillentos que revuelan en tu oficina, son ánimas pidiendo un entierro digno.


Me siento Darwin, por la calle he encontrado una nueva especie que domina el planeta, son los "humonos".


Los funcionarios son personas en pena a las que se les niega la extrema-unción.


Todos somos padres o madres de una sombra que vuelve a casa cuando quiere.


Las gafas de sol convierten a los voyeur en monstruos invisibles.


Aquel mapamundi nos hizo ver el espacio tan limitado que tenemos para huir de nosotros mismos.


A veces, sólo a veces...a veces solo...solo a veces...a veces solo... a veces.


Los fallos son clavos que ponen en situaciones necesariamente caóticas todo nuestro engranaje.

miércoles, 26 de septiembre de 2007

¿Qué es considerado humano y qué no lo es?

Querid@s reflectores humanos, me gustaría plantearos una cuestión que me ha martilleado durante la tarde de hoy. Me gustaría que intentáramos llegar a una solución. Os animo a dejar algún comentario.
Todo viene a raíz de ver en el metro a una persona gritando porque estaba sufriendo un ataque de histeria nerviosa a causa de la cantidad de gente que nos aglomerábamos.
El planteamiento es como sigue:
Si el ser humano es un animal sociable por definición, aunque todos conocemos el caso del niño salvaje, si este ser humano tiene un trastorno de agorafobia (terror a los espacios abiertos) y deriva en un claro caso de autismo, se ensimisma, ¿este ser resultante puede seguir llamándose humano? No demos nada por sentado, centrémonos en la hipótesis inicial.
¿El factor externo lo es todo? ¿Las personas que no pueden relacionarse por estar toda una vida convalecientes, pueden seguir llamándose sociables- una de las características fundamentales de nuestra especie- y por ende, humanos?
¿Todo depende de la voluntad? Por ejemplo, ¿si estas personas que no pueden "ejercer" su humanidad por variopintas circunstancias (mentales, físicas, factores sociales como la pobreza, factores geográficos como ser el último habitante de un región desierta, etc), y sólo pueden desearla y si "desean" ser humanas, ese "deseo" por el mero hecho de sentirlo ya es suficiente para que le concedamos esa cualidad de nuestra especie?

Si recordamos la película del hombre Bicentenario donde Andru (Robin Williams) deseaba ser humano y se comportaba como tal, por lo que se diferenciaba por ejemplo de un androide que hiciera exactamente las mismas funciones, en su necesidad de ser humano, ¿por el sólo "deseo" de conseguirlo ya lo hacía merecedor? ¿Por la sola circunstancia de no desarrollarlo nos puede ser negada esa palabra, "humano"?


Sírvanse por favor.

martes, 25 de septiembre de 2007

Plano del superviviente

...ojalá hubiera caído

ojalá

abierto el minúsculo cataclismo

Y te sigo

te sigo aún sin manos

DESAFÍO

Una mirada
azules cuadrados

URBANISMO

Sueño del amor aceitunado
acacias chorreantes

dulce, del dulcísimo amargor
se prueba, se esfuma, se RIE, SE RIE

Medallones de sus pechos
amparadme, s u s p e n d e d m e

El frío es noche, y te quiero
Sólo te quiero noche
cubierta iluminada, vaporosa

Despertaría ahora mismo
gritando, vomitando, follando
al odio que se ha ido.

La carta perdida a Aute

El amor puede ser más que una canción o sólo el fondo por el que se precipita algún deseo inerte, o beso cálido en el segundo del calderón más infinitesimal o caricia perdida.
Me lloviste Aute, hasta lo insoportable y si he podido reptar por tus voces de altibajos o tus frases cataclísmicas, ha sido únicamente porque el agua en mi cuello ha retrocedido oscuramente hacia la extinción de mis mejores sonrisas.
Es cierto lo oculto, lo taciturno de dos camas vacías, tanto como la feminidad que grabaste en un sueño, ¿o era un cuadro descatalogado? Sé que sabes quién es ella, confirmado queda en las ocasiones cuando habitaste este rincón de los sexos incompletos, con el borde de mi cama a punto de catapultarse hacia el abismo del eco insondable.
Consumo las bocanadas de palabras que me van colapsando en el Azul, y apenas consigo, consigues aliviarme, sólo repito como la oración más inútil, el placebo hiperbólico, "todo es un error imperdonable."
Cada canción de desamor la he pasado adelante y atrás, por lo que no me has enseñado su significado...ves, no sé como afrontarlo y huyo. No te lo reprocho.
Has preferido verme con la arena entre los dedos de mi compañera que no me haya, ya plastificados, sólo por ese descuido, a plomo o a dolores, o a piedra caigo en los pentagramas lacerantes.
A ratos soy Maldoror, has oido bien, pum, plas, catapún. Con esta piel cosida, plagadísima de cintas de cassette de enjuague y libros de mi exitosa-desconocida-íntima literatura viajera.
Los únicos pasos que recuerdo haber dado continuamente fueron en el pestañeo o tic-tac que se detuvo para regresar envejecido ahora, cuando la conocí, sí a nuestra ínfima gota.
Luis Eduardo, cuando pensé que ya habíba sido zarandeado suficientemente, el ritmo me secuestra en los recuerdos de siete imágenes imprescindibles, todas ellas tatuadas en una servilleta y sólo una, de cafetería. Y entre el 6 y el 8, encuentro como nunca imaginé hacerlo, unos ojos cerrados que gritan "Ay del raquitismo sentimental", el todo igual, mi mano derecha levemente torcida en el bolsillo derecho, en mis labios un "quizás luego" y nuestros anhelos de la pared y espada, Aute, que tantas veces la compañera rebobinada observó por mí.
Ahora cuando tus canciones son clavos sodomizantes, te despierto, te grito hasta desfallecer en la inopia del mareo, mar, piedad, sábanas abisales.
Mi búsqueda me aguarda en el tren que viaja hasta otro cuerpo sin nombre. Quizás busque el descabello inclinándome de esta manera, o quizás sea yo el propio quizás inseguro.
No me reivindicaré como tu oyente número uno, esto se lo dejo a otros más profesionales, sé que he venido a cerciorarme, ahora que te tengo delante, por la irrenunciable curiosidad que cuido, si las palabras al crearlas son sólo artificios o tienen sangre, piel, huesos, abrazos huecos, por los que merecer una sonrisa cuando te estrecho mi pseudo-alma desaparecida, como el hueso romo de una uva pelada para un niño.

sábado, 22 de septiembre de 2007

La herida universal

He arrastrado la Luna a través de un cilindro, proyectándola donde quería. A su paso robé la noche para todos. En un hormiguero hice realidad una fantasía pueril, transformando a toda la colonia en minúsculos lobos aulladores a ratos, a ratos mudos.
Atrapada entre mis manos, la conduje a duras penas, el frágil reflejo estelado, al ombligo de la mujer yacente, regalándole el pirsin que siempre deseó.
De día, ya liberada, la observé, mujer impaciente, utilizando el silencio como señal de alarma sugirió mi regalo nocturno.
La llevé a la perdición. Tuve la sensación de haberle donado una herida universal e incurable.

Encuestas sobre el Sujeto H de P

  • ¿Es usted fruto de sí mismo? Sujeto H de P: Podrá usted constatar mi inmadurez en mis ojos aún verdes.

  • ¿Has escrito con 40 equilibristas agarrados a tu línea maestra argumental? Sujeto H de P: Sí, por no decir los desequilibristas que intentaban neutralizarlos.

  • ¿Ha canalizado usted algún odio ajeno? Sujeto H de P: Todas las cicatrices que usted no verá son el resultado del despecho y la simpatía.

  • ¿Se ha fusionado alguna vez con su propia sombra? Sujeto H de P: Sólo aquellas veces en el que ésta se ha sentido pisoteada.

  • ¿Ha sentido el agua inundando su huerto el día 2 de agosto de 2028? Sujeto H de P: Insisto que el agua es una repetición. Mi huerto al día de hoy es un preso que morirá por una inyección letal y fortuita de H2O.

  • ¿El amor es inercia? Sujeto H de P: De "pende" como se mueva.

  • ¿De dónde viene la palabra frialdad? Sujeto H de P: Supongo que de la persona que se tomó un océano helado en mitad de la nada de un desierto dentro de un reloj de arena.

  • ¿Acaso pintó sus ojos? Sujeto H de P: Las sombras agolpadas en los ojos sólo son golpes de un pintor nefasto.

  • ¿Cuántas veces ha respirado en el transcurso de esta pregunta? Sujeto H de P: Ninguna, puesto que no respiro, sólo violo la intimidad del aire.

  • ¿Le crea repugnancia las personas que montan en el metro? Sujeto H de P: Sí, de una manera enérgica. Es tan absurdo utilizar el metro para desplazarse como utilizar el litro para llegar volando a Fiji.

  • ¿Qué son los railes del metropolitano para usted? Sujeto H de P: Sólo el espinazo de un animal tan terrible que sólo podemos ver una parte bajo tierra.

  • ¿Y los carteles informativos? Sujeto H de P: Los prototipos silenciosos que dejarán a los presentadores en el paro.

  • ¿Ha sentido en sus pies el rigor de una muerte por humedad? Sujeto H de P: No. La humedad en mis pies me sirve para controlar los ríos externos que me hacen llorar.

  • ¿Cuántos dedos has contado la última vez que dormiste? Sujeto H de P: 15. Yo y esa mano que duerme más que yo.

  • ¿Ha visto usted alguna cueva por dentro? Sujeto H de P: Mi habitación conserva esa humedad, cada día resbalo entre los papeles y siento el frío de mis pobres bocetos prehistóricos.

¿Cómo mido mis distancias?

La estación de metro se encuentra exactamente a 37 pipas de mi casa. Tu sonrisa a 250 y tu coño a sólo 249. Mi espalda se encuentra ubicada a 37 pipas de tu sonrisa y a -57 de lo que le debo a mi tristeza.

viernes, 21 de septiembre de 2007

Denguefrases I

Estimados reflectores humanos, dejo a vuestra disposición, por si queréis dejar algún comentario de las que más os llamen la atención, las siguientes Denguefrases, éstas las podíamos definir como:


"Aquellas imágenes automáticas o reflexivas, tanto realistas como superrealistas, concordes o contradictorias, sobre las relaciones posibles e imposibles de los significados entre sí de las palabras. Al abarcar infinitas combinaciones posibles, se produce un híbrido o metáfora paradójica, hiperbólica, como resultado del despliegue de niveles o planos del lenguaje.


Obsérvense las influencias de las Greguerías de Ramón Gómez de la Serna y la aplicación del método paranoico-crítico daliniano."

LISTADO DE DENGUEFRASES

Probé el horror. Soñando se me olvidó un sueño que creí que era un recuerdo imborrable.

En el techo de una oficina se libra la feroz partida entre lámparas, aparatos de aire acondicionado y sistemas anti-incendio. Los peones dan a nuestras cabezas el jaque(ca) mate.

El Sol es la mantequilla con la que nos untamos los buenos días.

La verdad es que he mentido

La fluidez es la madre de todos los ríos del blanco sobre negro.

¡Su sombra le extrañó! Quedó su cuerpo olvidado e impreso debajo de la cama.

La ubicuidad manda recados al oportunismo.

Sentenció. Se sentó y venció.

Lo exponencial se codea en elevado con algún dios putrefacto.

La fantasía se diluye como el azúcar en la insipidez de la vida.

La secuoya magestuosa le dijo a la sombra "Estoy ciega. Me tapas mis (h)ojas."

Mi optimismo es la esperanza de besar una boca sin ser devorado.

La ausencia no es... La ausencia no... La ausencia... La... ...

Los puestos puestos o indispuestos sólo hacen apuestas entre lo expuesto o repuesto.

La huelga del corcho sólo trajo el colapso de los barrenderos de la oficina.

Las Foto/grafías foto/copiadas son como las ima/genes sin los genes.

¡Somos los menos y a la vez los más! Decían los ocupantes de los puestos del peloteo oficial.

Ni más ni menos. Ni.

"Puerta de Salida. Cerrada por obras". Y quedaron despeñados los aborregados en los escombros al lado del cartel indicativo, luminoso y acústico.

Los abrigos colgados son personas que se les olvidó el relleno.

El ex-tintor es un ex-alcohólico que bebía vinor.

Los cajetines del aire acondicionado están bajo llave. Es un crimen mantener secuestrado a Julio Maldonado.

Los pasillos sólo son el inicio de un gigantesco proyecto de un laberinto abandonado.

Caminas. Las luces de la ciudad es lo más parecido a estar en Marte sin haber pasado por la piedra...de la Nasa.

Acabemos una rima, le dijo el verso desesperado, a un poeta que le liaba entre tabaco y grifa.

Cuando competí en una carrera de saco de patatas, el saco ganó por dos moratones a uno.

Las cuentas congeladas donde moraba pingüe capital, se olvidaron de su pasado ártico.

El teléfono de información pública es un cordón umbilical de las desgracias ajenas.

La teoría de los vasos comunicantes se resume perfectamente cada 1 de enero a las 00 horas.

Deberían hacer una agenda sólo y exclusivamente para perderla.

Mi bufanda multicolor es el ahogo más delicioso de la mañana.

En la pizza rra sólo hay un menú del día, de leyes que producen indigestiones.

El agua embotellada es tan triste como una botella aguachinada.

La alopecia es la puñetera donación más altruista de toda la Humanidad.

Nunca hablé de mares tanto como aquella vez cuando se me llenó la boca...mientras me hundía.

La cordura dura más que la locura, exactamente una letra.